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Para ir a toda prisa a consolar a su asistente, cuyo departamento tenía una fuga, Richard firmó apresuradamente su nombre sin siquiera mirar los documentos sobre la mesa.

Guardé el acuerdo de divorcio con una sonrisa amarga.

Cuando él y mi hijo desaparecieron por completo, por fin entró en pánico.

Tres meses después.

Se arrodilló en las calles de Chicago, desesperado, suplicándome que me volviera a casar con él.

Mi hijo de seis años miró con frialdad a su padre biológico y dijo:

—¡Lárgate, tío malo! ¡No mereces ser mi papá!—

Cuando mi esposo le entregó el proyecto por el que me desangré a su amor de la infancia “deprimida”, me dijo que fuera madura. —Eres mi esposa. No deberías preocuparte por el crédito.

Así que, cuando estaba en el hospital perdiendo a nuestro bebé mientras él le organizaba una fiesta, no lloré. Cuando ella publicó selfies usando mi collar de aniversario, no grité.

Julián creyó que por fin me había moldeado en la ama de casa perfecta y obediente. De verdad pensaba que yo no era nada sin él.

Qué chiste tan patético.

No tenía idea de que todo su “imperio empresarial” se mantenía en pie en secreto gracias al fideicomiso de mi familia.

Y desde luego no sabía que el “papeleo rutinario” que firmó a ciegas esta mañana era mi renuncia… y nuestro acuerdo de divorcio.

Cuanto más lloro, más caliente se pone mi hermana.

No es una metáfora. Es la pura realidad. La superestrella del pop Melody y yo compartimos un enfermizo «vínculo emocional»: cuanto peor la paso yo, más brilla ella sobre el escenario.

Mi esposo, Christian, descubrió este secreto.

Y luego decidió traicionarme y meterse en la cama con Melody.

Ahora, cada vez que Melody tiene un gran show, Christian me encierra en el sótano, me obliga a tragar pastillas para la depresión y pone películas de terror a todo volumen las veinticuatro horas, los siete días de la semana, hasta que quedo totalmente rota.

Mi desesperación va directo a la energía de Melody, haciendo que actúe como si estuviera poseída.

Esta noche están cogiendo para celebrar su victoria. El concierto de mañana significa volver a dejarme seca otra vez.

¡Basta!

Si mi dolor es tu droga sexual, voy a cortar el suministro por completo.

Voy al centro médico para congelarme durante un año entero.

¡Que ustedes dos desgraciados calientes se cojan hasta morirse!

A los doce años, me mudé a la mansión de la familia Pierce después de que mi madre se volviera a casar y soporté el acoso interminable de mi hermanastro Logan. Primero, me llamó parásito, culpó a mi madre de la desintegración de su familia y me empujó por las escaleras, observando con frialdad cómo sangraba. Después, en una cena familiar, derramó vino tinto sobre mi vestido para humillarme en público. Luego desterró mis cosas al ático para degradarme. Y lo peor de todo: en una fiesta me empujó a la piscina y me dejó allí, ahogándome, indefensa.

Cuando estaba al límite, Noah, el mejor amigo de Logan, me mostró una amabilidad inesperada, y el acoso de Logan se detuvo de golpe. Ingenuamente, creí que él era mi único salvador.

Resultó ser una trampa despiadada. Toda la calidez de Noah era falsa. Fingió amarme, me engañó para llevarme a la intimidad y grabó en secreto videos privados, confabulándose con Logan para arruinarme la vida. Para proteger su reputación social y sus intereses, incluso mi propia madre me abandonó y me sacrificó. Desengañada por la crueldad de todos, corté todo vínculo con mi pasado doloroso, acepté un trabajo ultrasecreto en el extranjero y desaparecí de este lugar para siempre.

Camino al hospital para dar a luz a mi bebé, la lluvia caía a cántaros.

De repente, mi esposo frenó de golpe. Había visto a su exnovia de pie bajo el aguacero con su hijo.

—La está pasando mal como mamá soltera. Solo voy a ayudarla a subir esas compras. Diez minutos, como mucho.

Aferrándome el vientre entre contracciones, le supliqué:

—Pero estoy a punto de dar a luz. Me duele muchísimo.

Él solo cerró el auto con un clic, con la voz cortante, irritado.

—Sarah, ¿puedes intentar ser un poco más empática? Está empapada.

En esos diez minutos, se me rompió la fuente. Desesperada por sobrevivir, con sangre en las manos, me arrastré para salir por la compuerta trasera.

Mientras yo luchaba por mi vida en urgencias—

Su ex publicó una foto.

En el video, mi esposo le secaba el cabello con una toalla, con suavidad. El texto decía:

[Qué bueno que estás aquí.]

Hace tres años me casé con Rex Cavano —el capo de la mafia más peligroso de Nueva York— por esta cara. No por amor. Porque me parecía a su hermanastra Isabella, la mujer que su familia le arrancó y envió a Roma.

Creí que el tiempo haría que la olvidara. Hasta hace tres meses, cuando ella volvió a casa viuda, y por fin lo entendí: una sustituta siempre es solo una sustituta. Cuando regresa la original, la falsa se desecha.

Así que tomé una decisión.

Lo engañé para que firmara los papeles del divorcio y acepté un trabajo en una zona de guerra en Colombia.

Me voy. Me llevo a nuestro hijo conmigo —un secreto que él nunca sabrá—, desapareciendo de su mundo para siempre.

Creí que mi esposo era mi salvación.
Hasta que lo escuché por casualidad en la cava de vinos, riéndose y bromeando con mis «agresores» de aquella noche.
La violación grupal que me destruyó fue un espectáculo que él mismo orquestó.

Se casó conmigo solo por los derechos de herencia.
Me humilló, me marcó, me arrebató a mi hijo y convirtió mi vida en un infierno.
Pero olvidó una cosa—
El antiguo juramento de sangre de la familia Corleone lo establece con claridad:
Si un esposo traiciona su matrimonio, todo lo que posee pasará a pertenecer a su esposa.

Esta vez ya no soy la coneja que espera a que la sacrifiquen.
Esta vez, yo escribo el final.

Durante cinco años, mi marido, un jefe criminal, me hizo quitarme el anillo de bodas nueve veces… todo por su preciosa damisela en apuros.

Cuando nos casamos, me prometió:
—De ahora en adelante, eres mi reina, la reina de Nueva Orleans.

Pero cada vez que Odette llegaba llorando a pedir ayuda, cambiaba el discurso:
—El señor Laurent me salvó la vida, Cordelia. Le debo todo a su familia.

Y como una tonta, le creí ocho veces.

Ocho veces miré desde las sombras cómo se llevaba a otra mujer a nuestros restaurantes favoritos.

Ocho veces le expliqué a la gente de la organización que nuestra “separación” solo era para darnos un poco de espacio.

Ocho veces vi cómo ella se mudaba a mi habitación, usaba mis platos, dormía en mi cama.

Todo por un hombre que no dejaba de hacerme deslizarme el anillo, quitármelo y volver a ponérmelo, una y otra vez.

Hasta la novena vez, cuando dijo que necesitaba aportar esperma para su tratamiento de fertilidad, y yo me ofrecí a irme.

Todavía cree que esto no es más que otra pausa temporal, convencido de que voy a volver arrastrándome en un mes, como siempre.

Jamás sabrá que ya reservé mi boleto para largarme de aquí.

Me casé con Massimo Salvatore, el capo de la mafia, treinta y dos veces. Y me divorcié de él treinta y dos veces.

Todas y cada una de esas veces, por la misma razón: su preciosa Claudia regresaba de su clínica de tratamiento en el extranjero.

—Recibió un balazo en la cabeza por mí. Cualquier estrés podría matarla—. Esa fue su única explicación.

El primer divorcio, destrocé toda la sala. Él me abofeteó: —Corta el DRAMA. Volveremos cuando ella esté estable—.

La tercera vez, los seguí hasta el club y los pillé besándose. Lo enfrenté —y terminé encerrada en el sótano durante siete días—.

Firmar los papeles, quitarme el anillo, hacer la maleta. Como una pesadilla en bucle.

Hasta la trigésima tercera vez.

Una familia rival nos secuestró a Claudia y a mí. Con una pistola en la cabeza, él solo podía salvar a una de las dos. Lo miré, con la voz quebrada: —Massimo, solo por esta vez, elígeme a mí—.

Él caminó hacia ella.

Cuatro horas después, sus hombres me encontraron en un almacén abandonado. Tres costillas rotas, sangre por todas partes. Nuestro bebé… ya no estaba.

Massimo se instaló junto a la cama de hospital de Claudia; no se apartó de su lado. No me visitó ni una sola vez. Ni siquiera cuando me dieron el alta.

Ahí fue cuando se me acabó todo.

Con cuatro meses de embarazo, fui al bar para llevarle a Connor su cartera, solo para escuchar por casualidad una conversación que me heló la sangre.

—Es tan controladora. Billy y yo casi no podemos ni respirar —les dijo mi esposo a sus amigos—. Me voy a llevar a Kelsey al campo por tres meses de terapia. A Nadia solo le diré que es un programa para padres e hijos en el extranjero.

¿Lo peor? Mi hijo Billy, de diez años, lo encubriría.

Luego tuve un aborto espontáneo. En mi momento más oscuro, Connor dijo que usaría hipnoterapia experimental para ayudarme a —según él— «olvidar el dolor», para que no sufriera ni me aferrara a ellos mientras se iban de vacaciones por tres meses.

Acepté.

Pero cuando consiguió todo lo que quería, se arrepintió.

En el tercer año de mi matrimonio con Damian Spencer, por accidente le hice un rasguño a su primer amor.
Por ese insignificante rasguñito, la noche de mi cumpleaños, él mismo trajo a sus guardaespaldas y me acorraló en un callejón húmedo y helado.
Sin pestañear, hizo que me aplastaran la mano derecha —la que sostenía mi arco— hueso por hueso.
Me miró desde arriba con frialdad mientras yo me desplomaba en el lodo, con la voz desprovista de toda calidez: —Solo sé una buena señora Spencer. Ya no necesitas esto.
Y, sin embargo, después, ese mismo hombre me encerró entre sus brazos como si estuviera poseído, suplicando una y otra vez —rogándome— que no olvidara lo que habíamos sido.
Pero lo único que encontró fue mi mirada vacía: hueca, confundida, como si para mí no fuera nadie.

Hace tres años, mi prometido, Marco Ferrante, abandonó nuestro compromiso por su amante, Vivienne Salas; y ahora han vuelto los dos, tumbando mi puerta a patadas y gritando que mi bebé no es suyo.
Tiene razón. No es suyo.
Le pertenece al hombre más peligroso de Verrano.
Y Marco acaba de estamparle la bota al único heredero del Diablo.

Apreté con fuerza el papel del diagnóstico que decía «Cáncer gástrico en etapa 4», con los nudillos blanqueándose. Durante veintidós años, por mal que se pusieran las cosas, Ethan siempre decía que podía con todo. Pero esta vez, mi llamada solo llegó a su buzón de voz.

Todavía recuerdo aquella noche nevada cuando yo tenía diecisiete años. Bajo ese árbol, me apretó la mano y prometió: —Ya no tienes que ser fuerte. Solo apóyate en mí—. Dijo que se casaría conmigo en cuanto tuviera éxito, juró protegerme toda la vida. Le creí… le creí tanto que hoy conduje desesperada hasta su estudio de grabación, ansiando contarle mi diagnóstico.

Pero la escena a través de la puerta entreabierta hizo añicos toda esperanza. Verlo enredado con Victoria me dolió más que cualquier diagnóstico. Después, cuando me entregó los papeles del divorcio, tosí sangre sobre el pañuelo y él ni siquiera me miró.

¿Cómo el hombre que prometió protegerme para siempre se convirtió en quien me empuja al abismo? Me estoy muriendo, y hasta mi último hilo de esperanza está siendo aplastado. ¿De verdad así termina todo?

Diecinueve veces. Esa es la cantidad de veces que Lucas prometió casarse conmigo, solo para dejarme plantada por culpa de ella.

Hoy se suponía que iba a ser nuestro día. Pero mientras yo estaba de pie en el frío que calaba afuera del restaurante, viéndolo ayudar con cuidado a Selena a subir a su Maybach, con la solicitud de matrimonio todavía guardada en mi bolso, por fin lo entendí: ese —algún día— nunca iba a llegar.

—Reprogramemos el registro, ¿sí? —dijo sin siquiera mirarme.

Fui directo a Recursos Humanos y presenté mi renuncia. Luego acepté la oferta de la familia Morinetti: sus enemigos jurados.

Cuando abordé mi vuelo hacia la Costa Oeste, mi teléfono estalló con mensajes.

—Quedamos en ir hoy al Registro Civil. ¿Dónde estás?

Miré la pantalla una última vez y luego lo apagué.

—Se acabó.

Salvé a un mafioso moribundo hace tres años. Vincent Ricci, el padrino más temido de Nueva York.

Decidió que yo le pertenecía. Jets privados, propuestas de cinco millones de dólares, todo el paquete. Caí rendida.

La noche antes de nuestra boda, sus enemigos me secuestraron. Tres días de tortura me dejaron ciega. Todos decían que nunca se casaría con alguien “dañado”. Se casó conmigo de todos modos y pasó tres años tratándome como a una reina.

Ayer me caí por las escaleras y recuperé la vista.

Pero fue entonces cuando descubrí el sucio secreto de mi marido perfecto.

Después de renacer, mi prima y yo intercambiamos parejas.

En mi vida pasada, ella se casó con Kaelen Thornfield, el Alfa más frío del Oeste. Cincuenta años juntos y él nunca la marcó. Ni una sola vez. Su “amiga” de la infancia, una Omega con doctorado en llorar a voluntad, se encargó de que así fuera. Mi prima se fue apagando hasta no ser nada. Sin marca. Sin amor. Invisible.

¿Yo? Me casé con un hombre que no soportaba el sonido de mi voz. Once meses. Se acabó.

Esta vez, tomé el contrato del Oeste. Conduje tres días a través del país en una camioneta hecha trizas, reventé un radiador en medio de la nada y llegué al territorio de su manada cubierta de grasa de motor y oliendo a gasolinera.

Su pequeña Omega me miró una vez y arrugó la nariz.

No tiene ni idea de lo que se le viene.

Yo no hago lágrimas. Yo no hago sutilezas. Y cuando una chica sollozó en mi ceremonia de apareamiento diciendo lo celosa que estaba de mí, agarré a mi Alfa por el cuello de la camisa y le clavé los dientes en el cuello.

Frente a toda la manada.

Sin pedir permiso.

Morí el día en que se suponía que me casaría con Grayson.

Como mi hermana Delilah tenía el corazón «roto», mi familia decidió traerla a nuestra granja en Ashwood para que sanara montando a caballo. La boda se pospuso.

Yo estaba tendida en el establo de la granja de la familia Clarke, marcando el número de mi madre con los dedos cubiertos de sangre.

Lo único que dijo fue:

—¿Qué clase de juego estás jugando ahora? ¿Crees que si actúas como una víctima vamos a salir corriendo? Vivienne, ¡ya basta!

Mi prometido, Grayson, fue todavía más cruel:

—Solo es un aplazamiento, no una cancelación. Si no puedes con eso, entonces mejor lo dejamos todo—me casaré con Delilah en tu lugar.

Esa fue la última vez que me decepcionarían.

Y la última vez que pediría ayuda.

Yacía en mi propio charco de sangre, ya sin aliento. Creyeron que solo estaba haciendo un berrinche, escondida en algún lugar, apartada y rumiando mi enfado. Creyeron que, si me ignoraban el tiempo suficiente, regresaría arrastrándome para pedir perdón.

Pero no lo sabían.

Ya estaba muerta.

El día que me comprometí con el heredero de una familia adinerada y aristocrática de vieja alcurnia, mi propia madre biológica difundió mentiras despiadadas sobre mí frente a toda la multitud. Aseguró que, mientras estudiaba en el extranjero, yo había llevado una vida descaradamente promiscua, e incluso que había dado a luz en secreto a un bebé mortinato, sin padre conocido.

Después, me tomó de la mano y, entre sollozos, me pidió perdón, diciendo que solo había querido poner a prueba si mi prometido de verdad me amaba lo suficiente como para quedarse a mi lado. Yo fui lo bastante tonta como para creerle, y me bebí el té calmante que ella misma me entregó.

Cuando abrí los ojos a la mañana siguiente, todo estaba destruido. Estaba tendida en mi dormitorio, despeinada y medio vestida, y el hombre a mi lado no era otro que el novio de mi hermana menor.

Al final, mi prometido se casó con mi hermana. Y mi propia familia me desheredó sin piedad y me echó.

Pero veinte años después, todos y cada uno de ellos lamentarían lo que habían hecho.

Tres días después de que morí, la morgue llamó a mi esposo, Sebastián, para que recogiera mis cenizas.
Estaba besando a otra mujer cuando pulsó el altavoz, con la voz fría y despectiva:
—¿Que está muerta? Incinérenla. No me vuelvan a llamar.

Y así, sin más, mi cuerpo fue llevado en una camilla hasta la cámara de cremación.

Cuando por fin apareció para recoger mis restos, estrelló la urna contra el suelo y, con el zapato, restregó cada fragmento de mis cenizas contra las baldosas.

—¿Haciéndote la muerta? Qué truco tan patético —se burló—. Díganle que se acerca el aniversario de la muerte de mi madre. Más le vale presentarse en el cementerio de rodillas o, aunque de verdad esté muerta, yo mismo tiraré sus cenizas al alcantarillado.

Pero él no lo sabía: yo de verdad estaba muerta.

Mi alma estaba atada a él, obligada a vagar a su lado mientras planeaba una boda fastuosa con su hermana adoptiva, Claire, la verdadera asesina de su madre.

Cuando descubrió la verdad y desenmascaró a Claire en el altar, yo ya había desaparecido.

Perdió la cordura, corriendo hasta el océano para buscar mis cenizas.

Sin saber jamás que los restos que había aplastado como basura bajo su zapato —las “cenizas falsas” que había despreciado como parte de mi actuación—
Eran todo lo que quedaba de mí.

Morí el día de mi cumpleaños.

Mientras unos secuestradores me destrozaban las extremidades y me violaban hasta matarme, mi familia estaba organizando una gran fiesta para mi hermana Chloe; sí, compartíamos el mismo cumpleaños, pero solo el suyo merecía celebrarse.

Llamé a mi padre para pedir ayuda. Se burló y colgó:

—Deja de usar este patético numerito de secuestro para arruinarle el cumpleaños a Chloe.

Llamé a mi prometido, Mark. Dijo con asco:

—Si vas a morirte, hazlo en algún lugar lejos.

En el último segundo, antes de que las llamas me consumieran, por fin lo entendí…

En esta familia, nunca me quisieron.

Y ahora que de verdad estoy muerta, ahora que han descubierto que Chloe contrató a esos hombres para matarme, ahora que la verdad ha quedado expuesta ante el mundo…

¿Se arrepentirán?

¿O, como siempre, seguirán favoreciendo a Chloe y echándome la culpa de todo a mí, la muerta?

—Mamá, solo quiero ir a París contigo, no con papá.

Cuando mi hija de diez años dijo esto con lágrimas en los ojos, pensé que estaba expresando su amor por mí.

Me equivoqué.

En nuestro hotel de París, por accidente escuché una llamada telefónica que lo cambió todo—

—No te preocupes, Lily encontrará la forma de alargar el viaje. Le prometí comprarle ese piano de nivel de concierto.

—Tener sexo en tu cama matrimonial es tan emocionante, mucho mejor que en mi departamento.

—Esa niñita, Lily, coopera perfecto; siempre se las arregla para alejar a Sarah.

En ese momento, mi mundo se hizo añicos por completo.

Creí que solo me estaba traicionando mi esposo, pero descubrí que incluso la hija que llevé diez meses en el vientre era su peón, cuidadosamente orquestado.

La niña que crié con mis propias manos en realidad estaba ayudando a la amante de su padre a ocupar mi casa y dormir en mi cama.

Cuando una madre descubre que la han engañado quienes más ama, su venganza hará que todos paguen un precio devastador.

Dos años después, cuando vi a ese hombre, antes exitoso, con un traje raído, acompañado de su hija desnutrida en mi subasta benéfica, solo dije con frialdad:

—Ella puede venir conmigo, pero tú… jamás lo mereces.

Cada vez que mi esposo quiere obligarme a ceder, estampa los papeles del divorcio sobre la mesa. Cada vez que mis padres quieren que me doblegue, me amenazan con desheredarme.

Lo que quieren es simple: dárselo todo a mi hermana gemela.

Antes me defendía. Lloraba. Exigía saber por qué siempre tenía que ser yo.

Pero cuando el médico desliza los resultados del análisis sobre su escritorio y me dice con esa voz compasiva: —Cáncer cerebral en etapa cuatro. Te queda un mes, quizá menos—, algo dentro de mí simplemente... deja de importarle.

De todos modos me estoy muriendo. Pueden hacer lo que se les dé la gana.

Recibí una bala por mi esposo hace cinco años. Se casó conmigo en la UCI antes de que se me pasara la anestesia.

Raffaele Santoro —heredero de la familia mafiosa más poderosa de Italia— me dijo que yo era su todo. Compró un castillo y le puso mi nombre. Reservó una tumba junto a la de sus padres para que descansáramos juntos por la eternidad.

Mientras yo me llenaba el cuerpo de hormonas para nuestra cuarta ronda de fecundación in vitro, él estaba al otro lado de la ciudad viendo a su amor de la infancia dar a luz a dos niños gemelos.

A uno lo llamó Dante, el nombre que yo había elegido para nuestro futuro hijo.

La noche en que me enteré, yo estaba embarazada de siete semanas de su hijo.

No se lo dije.

Llamé a mi mejor amiga y dije:

—Necesito que todos crean que estoy muerta.

Cuando mi esposo, el director general, amenaza con divorciarse por nonagésima novena vez, esta vez intentando obligarme a entregarle un proyecto de un millón de dólares a su asistente, Chloe, por fin dejo de pelear.

Le doy el proyecto sin decir una palabra.

Él está encantado. Cree que por fin acepté mi lugar. Para recompensarme, anuncia que haremos una gran celebración por nuestro quinto aniversario de bodas.

Chloe se entera y se derrumba. Se encierra en el cuarto de suministros. No soporta la idea de vernos celebrar cinco años de matrimonio.

Arthur entra en pánico. De pronto, la fiesta de aniversario se convierte en una —cena con un cliente— que no puede reprogramar. Llevará a Chloe en mi lugar—al fin y al cabo, ella ha estado llevando esa cuenta.

—Tú entiendes cómo funcionan los negocios —me dice—. Podemos celebrarlo en privado más adelante.

Veo la foto que ella publica: Chloe en el restaurante que él reservó para nosotros, con el vestido que él eligió, y su mano cubriendo la de ella al otro lado de la mesa.

Le digo que lo entiendo.

Él se queda satisfecho. Promete que el próximo mes haremos algo todavía mejor.

No sabe que renuncié. No sabe que firmó los papeles del divorcio hace tres días, cuando los metí entre el montón de contratos que le di para firmar.

No tenemos un próximo mes.

Un caso injusto de generaciones pasadas hace que Julián confunda a la inocente Sienna con la hija de su enemigo. Aprovechándose de su enamoramiento, arruina su sueño de estudiar en Cambridge la noche de graduación, destruyendo a su familia. Durante cinco años, Sienna trabaja en un club sórdido para costear el tratamiento de su madre enferma.

Su reencuentro inesperado deja a Julián dividido entre el asco y un afecto secreto. Cuando la verdad sale a la luz, consumido por el remordimiento, cancela su boda y gasta toda su fortuna para expiar sus culpas. Sin embargo, el amor de Sienna ya se ha extinguido. Después de asegurar el futuro de su familia con el dinero de él, ella se marcha para siempre.

Todo el mundo piensa que soy la oveja negra de la familia, la que nunca va a entrar en cintura.

Blake es el joven rey del mundo empresarial: racional, frío, siempre con esos trajes perfectamente entallados.

Pero cada noche me tiene inmovilizada debajo de él, susurrando mi nombre entre jadeos.

Dijo que yo era suya, pero nunca me dejó ver la luz del día. Hasta que ella regresó: la hija de la amante de mi padre, con su vestido blanco, sonriendo como un ángel.

En mi cumpleaños, fue a recogerla al aeropuerto. Cuando la lámpara de araña se desplomó, la cargó hasta el hospital y me dejó desangrándome en el suelo. Cuando ella hizo pedazos la reliquia familiar de mi madre, me obligó a pedir perdón de rodillas. Dijo que ella era frágil, que necesitaba cuidados; dijo que yo era lo bastante fuerte como para entenderlo.

Luego los escuché en mi cama, a ella gimiendo su nombre.

Así que me fui. Me casé con un hombre que de verdad me amaba. Y él se volvió loco.

Me secuestró, me obligó a una boda, anunció al mundo que yo era su esposa.

Pero esta vez, solo sonreí y negué con la cabeza.

—Suéltame. Es demasiado tarde.

En el oscuro submundo, Matthias Sterling es un temido jefe de la mafia y la única familia que me quedaba después de que mis padres murieran. Yo solía ser la chica a la que él adoraba, hasta que cumplí dieciocho y le confesé lo que sentía por él.

A partir de ese día, la ternura en sus ojos se volvió asco. Llevó a Rose Hartley a casa y me tiró como si fuera basura.

En mi vida pasada, alguien lo drogó con un poderoso afrodisíaco. Yo me entregué a él como cura, solo para que me llamara una puta descarada. Pero cuando quedé embarazada, aun así se casó conmigo.

El día de nuestra boda, Rose corrió al territorio rival, destrozada, y terminó muerta. Cuando él se enteró, no dijo nada. Solo terminó la ceremonia.

Cuando me puse de parto, me encerró en la casa y dijo con frialdad: —Si no fuera por ti, me habría casado con ella. No habría corrido a territorio enemigo y muerto.

Me lo echó todo en cara a mí. Al final, morí al dar a luz. Ni siquiera dejó que llamaran a un médico.

Cuando vuelvo a abrir los ojos, estoy de regreso en la noche que lo cambió todo.

Celia alimentaba un amor prohibido por su hermano Lex, un secreto que le destruyó la vida. Encerrada en un campo de prisioneros clandestino en la frontera con Suiza, sufrió abusos, enfermedad y desesperación, hasta perder la voz. Lex, atrapado entre amenazas y mentiras, pasó medio año en agonía antes de descubrir la terrible verdad. La vengó y puso fin al reinado malvado de su padre. Sin embargo, descubrieron que no eran parientes de sangre. Ante el trauma profundo de Celia y el miedo que aún la persigue, Lex decide esperar con paciencia. ¿Puede el amor sanar las cicatrices que dejó el infierno?

El mejor amigo de mi esposo Dante, Luigi, murió hace tres meses y, con su último aliento, hizo que Dante le prometiera cuidar de su viuda embarazada, Maggie. Desde ese momento, Maggie invadió nuestras vidas, y yo apenas tenía cuatro meses de embarazo.

Luego, Maggie quedó atrapada en un tiroteo entre pandillas. Necesitaba una transfusión de sangre de emergencia, y tenía un tipo de sangre raro: Rhnull. Resultó que yo también soy Rhnull.

Para salvar a Maggie y a su bebé, Dante me obligó a abortar al mío.

Mi mejor amiga podía hechizar a cualquier hombre vivo. Yo simplemente no sabía cómo… no hasta que ya fue demasiado tarde.

De cada novio que tuve, ella se acercaba, encendía ese magnetismo suyo y esperaba. Siempre caían. Luego me mandaba la prueba con la misma frase dulce:
—Nena, deberías darme las gracias. Acabo de salvarte de otro infiel.

Cinco novios. Cinco “pruebas de lealtad”. Cinco relaciones que destruyó y llamó un favor.

Huí. Empecé de cero en una nueva manada. Encontré a mi pareja destinada: Callum Drake, el Alfa de Silver Ridge. Por primera vez en años, me sentí a salvo.

El día de nuestra ceremonia de apareamiento, entró a mi vestidor con el uniforme de una asistente.

Drogó mi vino. Se puso mis túnicas. Se metió a rastras en la cama de mi pareja.

La atrapé. La eché. Creí que se había acabado.

Meses después, me desangraba en pleno parto… y mi pareja estaba de pie sobre mí, negándose a salvarme, porque había estado enamorado de ella todo ese tiempo.

Morí en esa camilla.

Cuando abrí los ojos, estaba de vuelta. El mismo día. La misma ceremonia. La misma mejor amiga, la misma sonrisa.

Esta vez, no grité.