Après l'Affaire de Mon Mari, J'ai Épousé un Milliardaire

Aujourd'hui devait être le jour où Willow épouserait Charles Lancaster, son compagnon depuis huit ans.

Or, elle avait découvert un soutien-gorge en dentelle dans sa voiture. Maculé de taches blanches suspectes.

N'importe quel adulte aurait deviné de quoi il s'agissait. Du sperme.

Pendant qu'on la maquillait et qu'elle se glissait dans sa robe de mariée, son fiancé adoré s'envoyait en l'air avec une autre femme sur la banquette arrière.

À présent, Willow Spencer était assise seule dans la suite nuptiale. Dehors, la réception bruissait de rires et de tintements de verres. Elle n'arrivait pas à esquisser un sourire.

Elle avait attendu toute la journée. Pas un seul mot d'explication.

Des pas s'approchèrent. La porte s'ouvrit à la volée.

Charles Lancaster se tenait là, empestant l'alcool, mais bon sang, qu'il était beau : son smoking sur mesure épousait parfaitement sa carrure, il était d'une beauté ravageuse, son charisme à son paroxysme.

Ses cheveux soigneusement coiffés, désormais charmamment ébouriffés après des heures de célébration, ne faisaient que rehausser son charme.

« Mon amour », dit-il, les yeux brillants en la voyant encore vêtue de sa robe de mariée. Il s'avança et l'enlaça d'un air contrit.

« Ces gens étaient épuisants. Désolé de t'avoir fait attendre. » Sa voix se mua en un murmure rauque. « Le reste de la nuit n'appartient qu'à nous. »

Sur ces mots, son regard brûlant se posa sur ses lèvres alors qu'il se penchait pour l'embrasser.

Une fraction de seconde avant que leurs lèvres ne se touchent, Willow détourna la tête et son baiser atterrit sur sa joue. Charles fronça les sourcils, confus.

« Y a-t-il quelque chose que tu veux me dire ? » demanda-t-elle d'une voix délibérément neutre.

Charles hésita avant d'afficher un sourire lent et confiant. « Que je t'aime ? Après huit ans passés ensemble, tu ne sais toujours pas ce que je ressens pour toi ? »

La déception l'envahit et elle baissa les yeux. Il n'allait toujours rien dire.

Prenant son silence pour un acquiescement, Charles continua de lui murmurer des mots doux tandis que sa main glissait sous sa robe, l'explorant avec un désir évident.

Willow lui attrapa le poignet, l'arrêtant net.

La frustration traversa son visage. « Qu'est-ce qu'il y a encore ? »

Willow observa l'homme face à elle. Comment huit années de vie commune pouvaient-elles soudainement lui donner l'impression de regarder un inconnu ?

« Tu sens l'alcool », dit-elle, trouvant une excuse. « Je n'aime pas ça. Va d'abord prendre une douche. »

La frustration dans les yeux de Charles fondit pour laisser place à l'affection. Il prit son visage entre ses mains et déposa un baiser furtif sur ses lèvres. « C'est donc pour ça que tu fais la tête. Je vais me laver et je reviens tout de suite. Attends-moi ! »

Willow se força à sourire en le regardant disparaître dans la salle de bain.

Le bruit de l'eau coulante emplit la suite, et les souvenirs affluèrent dans son esprit.

Leur histoire avait ressemblé à un conte de fées. Elle venait d'un milieu modeste, tandis que Charles faisait figure de royauté chez les Lancaster.

Au début, elle était certaine que ses avances n'étaient qu'un jeu... jusqu'à ce que ce jeu se prolonge en trois années d'une cour assidue.

Une fois ensemble, Charles l'avait pratiquement vénérée, déclarant fièrement son amour à qui voulait l'entendre.

Pendant huit longues années, il n'avait jamais élevé la voix contre elle.

Elle n'avait aucune idée de ce que Charles lui trouvait ; elle avait cru que c'était la magie de l'amour.

Comment quelqu'un qui l'aimait si profondément pouvait-il la tromper ? Willow n'arrivait pas à y croire. Peut-être que le soutien-gorge n'était qu'un cadeau qu'il lui avait acheté et qu'il avait oublié...

Le bruit de vêtements tombant au sol interrompit ses pensées. Charles avait accroché sa veste à la hâte, et elle avait glissé par terre.

Alors que Willow la ramassait, un tube de rouge à lèvres s'échappa de la poche.

Elle se figea, ses doigts se crispant sur le tissu.

Prenant une grande inspiration, elle ramassa le rouge à lèvres et l'ouvrit, confirmant qu'il avait été utilisé.

Ce smoking avait été fait sur mesure pour le mariage d'aujourd'hui : Charles le portait pour la toute première fois.

Ce qui signifiait que le rouge à lèvres y avait été glissé aujourd'hui.

La douleur lui serra le cœur tandis que sa vue se brouillait. Ses justifications soigneusement construites s'effondrèrent en un instant.

Après quelques secondes, elle retrouva suffisamment son calme pour remettre le rouge à lèvres dans sa poche d'une main tremblante.

Quand Charles sortit de la salle de bain, elle fit semblant de dormir.

« Chérie ? » appela-t-il doucement.

N'obtenant aucune réponse, Charles soupira. « Je ne t'avais pas dit de m'attendre ? »

Il se plaignit sans conviction mais ne la réveilla pas, se disant qu'elle devait être épuisée après ces journées intenses de préparatifs pour leur mariage.

À la place, son attention se reporta sur un SMS qui fit passer une lueur d'hésitation sur son visage. Après un instant de doute, il attrapa sa veste et s'éclipsa discrètement par la porte.

Dès que le loquet cliqueta, Willow ouvrit brusquement les yeux. Elle attendit quelques battements de cœur avant de le suivre dans le couloir.

Elle regarda une femme entraîner Charles dans une chambre d'amis au bout du couloir.

La chambre était occupée par Rachel Smith — la fille de la famille Smith et l'amie d'enfance de Charles.

Rachel avait toujours été très collante avec Charles. Il avait toujours soutenu qu'il ne la considérait que comme une sœur, et Willow lui avait fait confiance malgré ses propres appréhensions.

À présent, par l'entrebâillement de la porte, la vérité se dévoilait sous ses yeux.

Rachel se tenait sur la pointe des pieds, essayant d'embrasser Charles. Il la repoussa fermement, la voix chargée d'un avertissement : « C'est ma nuit de noces. Tiens-toi tranquille, sinon... »

« Charlie, » bouda Rachel, « tu étais pourtant très enthousiaste dans la salle de repos tout à l'heure. Si nous avions eu plus de temps, nous aurions pu... »

Sous le regard glacial de Charles, elle s'interrompit au milieu de sa phrase. Ses mains glissèrent de manière provocante sur lui tandis qu'elle se laissait tomber à genoux, dévoilant son décolleté.

« Ta femme est si méchante de te jeter dehors pour ta nuit de noces. Tu dois être frustré. Laisse-moi t'aider... »

Charles baissa les yeux vers Rachel avec ce qui semblait être du mépris.

En pensant à sa femme dans leur suite nuptiale, son visage devint glacial. Il voulait juste avertir Rachel de se tenir à carreau, mais elle se révélait incroyablement audacieuse.

Les mots de rejet se formaient visiblement sur ses lèvres lorsque Rachel ouvrit la braguette de son pantalon et le prit dans sa bouche.

Elle savait exactement comment le satisfaire. Charles déglutit difficilement, l'esprit de plus en plus envahi par le plaisir.

Il céda. Pourtant, comme pour se donner bonne conscience, il essaya d'imaginer que la femme à genoux était Willow, celle qu'il aimait toujours.

Willow regarda avec horreur sa résistance s'effondrer. Charles ferma les yeux, ses mains agrippant brutalement les cheveux de Rachel alors qu'il gémissait de plaisir.

La rage, le dégoût et la nausée submergèrent le corps de Willow. Elle fit demi-tour et s'enfuit dans le couloir avant de vomir pour de bon, le cœur plus lourd qu'il ne l'avait jamais été.

Huit ans ensemble — près de trois mille jours et nuits. Combien de fois Charles avait-il couché avec Rachel ? Quand cela avait-il commencé ?

Ces moments qui, autrefois, la faisaient se sentir bénie, ne faisaient plus que la noyer dans le doute.

Lorsqu'il insistait pour la raccompagner chez elle en toute sécurité, courait-il ensuite rejoindre Rachel ?

Lorsqu'il s'occupait tendrement d'elle quand elle était malade, ces caresses délicates avaient-elles été répétées sur le corps d'une autre femme ?

Elle avait été naïve, prisonnière de l'histoire d'amour pur inventée de toutes pièces par Charles.

Il prétendait la respecter en s'abstenant de toute relation sexuelle avant le mariage, mais elle avait oublié une vérité toute simple : il restait un homme, et son corps avait des besoins que ses mots pouvaient nier.

Les larmes coulaient sur son visage, brouillant sa vue alors qu'elle acceptait cette réalité écœurante. Le Charles qui était censé l'aimer depuis huit ans l'avait trahie — peut-être juste ce soir, ou peut-être depuis des années.

De retour à leur chambre — ou ce qu'elle croyait être leur chambre —, Willow tendit péniblement la main vers la poignée.

L'instant suivant, une main brûlante lui saisit le poignet. Avant qu'elle ne puisse réagir, elle percuta un torse masculin dur et ardent, enveloppée par un parfum capiteux de masculinité.

Elle s'était trompée de chambre !

L'esprit de Willow comprit avec retard ce qui venait de se passer.

Elle leva les yeux, avec l'intention de s'expliquer, mais il était trop tard : les lèvres brûlantes de l'inconnu se pressèrent contre les siennes, réduisant au silence tous les mots qu'elle aurait pu prononcer.