Le Dom d'à côté

Je me souviens du jour où Monsieur Dupont a emménagé à côté comme si c'était hier.

C'était une journée de juillet extrêmement chaude et il ne se passait absolument rien. Le camion de déménagement était la chose la plus excitante que j'avais vue passer dans notre rue pendant tout l'été. Je me tenais à la fenêtre, regardant les déménageurs transporter boîte après boîte dans la maison bleue à deux étages d'à côté.

Excitée, et juste comme un cadeau de bienvenue dans le quartier, j'ai décidé de préparer une tarte et de l'apporter à nos tout nouveaux voisins.

Je me souviens de ce jour si clairement que même en y repensant maintenant, je sens la brise dans mes longs cheveux blonds que j'avais tressés à cause de la chaleur. Les tresses s'étaient relâchées et devenues désordonnées pendant que je cuisinais, mais je n'y prêtais pas attention. J'étais trop impatiente de rencontrer les nouveaux voisins pour me soucier de mon apparence.

Équilibrant le plat rempli de tarte chaude et collante sur une manique fragile, je frappai avec enthousiasme à la porte, me balançant d'excitation.

La porte s'ouvrit en grinçant, révélant un grand homme qui remplissait pratiquement l'embrasure de la porte par sa taille, ou peut-être était-ce ainsi que je le percevais. À le regarder, malgré son âge, il n'était clairement pas un homme avec qui il fallait jouer. Cependant, il y avait une douceur dans ses yeux marron chocolat chaleureux lorsqu'il me regarda, et ils firent battre mon cœur un peu plus vite.

"Eh bien, bonjour, ma chérie," me salua-t-il, ses lèvres s'étirant lentement en un sourire accueillant.

Ses cheveux noirs de jais formaient des vagues désordonnées autour de sa tête, le rendant beaucoup plus jeune et plus garçonnet que je ne savais qu'il devait être. Mais cela ne me donnait pas moins envie de passer mes mains dedans.

"Salut !" dis-je avec excitation. "Je suis Rebecca Delaney. J'habite juste à côté de chez vous !"

"Bonjour, Mademoiselle Rebecca. Je suis Noah Dupont. J'habite juste ici," dit-il avec un clin d'œil.

Un léger rougissement s'empara de mes joues alors que ses yeux chaleureux glissaient sur mon corps, prenant en compte mon débardeur violet à bretelles fines et mes shorts verts éclatants que j'avais enfilés pour combattre la chaleur d'août. L'éclat dans ses yeux fit battre mon cœur un peu plus vite et mon estomac se noua.

"Que puis-je faire pour toi, ma chérie ?" demanda-t-il doucement, me rappelant que j'étais là pour une raison.

"Oh !" m'exclamai-je avec embarras. "J'ai fait ça !"

Tout en lui tendant la tarte, j'oubliai un instant la manique en dessous pour éviter de toucher le métal brûlant.

"AÏE !" criai-je, retirant ma main.

Monsieur Dupont fut laissé pour attraper le plat chaud. Laissant échapper l'une des malédictions les plus horribles que j'avais entendues de ma vie, il se débattit avec le plat un moment avant de le laisser tomber au sol. La tarte atterrit à l'envers sur ses marches, détruite et laissant couler du sirop de cerise rouge partout. Monsieur Dupont berçait sa main brûlée en jurant doucement et en regardant d'un air mauvais le désordre sur son perron.

Embarrassée et avec une main pulsante de douleur, je reculai en trébuchant alors que les larmes montaient à mes yeux. Je suis tellement idiote ! pensai-je avec colère. Je serrai ma main blessée contre ma poitrine et me préparai à courir chez moi pour me cacher sous mes couvertures.

"Arrête… tout de suite, jeune fille," ordonna Monsieur Dupont d'une voix grave qui ne souffrait aucune contestation.

Mes pieds s'arrêtèrent sur le trottoir, refusant d'aller plus loin.

"Reviens ici, jeune fille," ordonna-t-il.

Encore une fois, mes pieds me ramenèrent à ma place sur ses marches. Le regard sur son visage fit se tordre mon estomac en nœuds alors qu'il tendait la main pour prendre la mienne.

« Je suis désolée d'avoir fait tomber ta tarte », chuchotai-je, honteuse.

« Tu t'es blessée à la main, n'est-ce pas ? » demanda-t-il en ignorant mon excuse.

Je cachai mes mains derrière mon dos, ne voulant pas qu'il voie la brûlure, bien que je ne comprenne pas pourquoi.

« Réponds-moi, jeune fille. Je n'aime pas demander deux fois », grogna M. Jones.

Je sentis mon estomac se nouer d'anxiété et je sortis lentement ma main de derrière mon dos. Juste au bout de mes doigts, une brûlure rouge vif. Cette blessure n'était pas trop grave. Ayant été brûlée plusieurs fois auparavant, je savais ce que c'était que d'être vraiment blessée. Mais je ne pouvais pas me résoudre à dire à M. Jones qu'il n'avait pas besoin de s'occuper de ma blessure. Le regard dans ses yeux marron n'était plus doux et accueillant ; ils étaient durs et inébranlables, me gardant silencieuse.

Il tendit une grande main que je savais facilement plus grande que la mienne. Hésitante, je posai ma main dans la sienne, lui permettant d'examiner les dégâts. Il regarda mes doigts un moment avant de retourner ma main, s'assurant de ne manquer aucune blessure.

« Viens à l'intérieur. J'ai une trousse de premiers soins dans la cuisine », me dit-il.

Choquée, j'essayai de retirer ma main, mais il ne la lâcha pas. Il me fixa de nouveau avec son regard sans compromis.

« Oh ! » soufflai-je en réponse. « Ce n'est pas grave. Je... »

« Jeune fille, qu'est-ce que je viens de dire ? » grogna-t-il.

« Je... Euh... » bégayai-je, reculant un peu face au ton ferme de M. Jones.

Avalant l'anxiété qui bloquait ma gorge, j'essayai de parler à nouveau. Cependant, les mots qui sortirent n'étaient pas ceux auxquels je pensais.

« Vous avez dit de vous suivre à l'intérieur », répondis-je timidement.

« Bonne fille », me félicita-t-il.

Il me fit un sourire qui fit fondre mon anxiété et me rendit heureuse d'avoir gardé mes protestations pour moi.

S'écartant de mon chemin, il me fit signe d'entrer. Lentement, je franchis le seuil et marchai dans le long couloir vers le bar au fond de sa maison. J'avais été dans cet endroit plusieurs fois quand les Kensey y habitaient. Cependant, avec M. Jones y vivant, la maison avait pris une ambiance différente. Plus... intense, austère, accablante, mais il y avait un sentiment de confort sous-jacent. Une petite partie de moi voulait encore s'enfuir et se cacher sous mes couvertures avec mon pingouin en peluche, Leroy. Pourtant, une autre partie de moi voulait rester sur place et absorber tout ce que je pouvais jusqu'à ce que cela me consume complètement.

Aucun de ces désirs je ne comprenais. Au lieu de cela, je marchai lentement vers le bar et attendis M. Jones. Il contourna le comptoir et ouvrit une boîte posée sur le comptoir, en sortant un petit contenant blanc avec de grandes lettres rouges dessus. Il tendit la main vers la mienne avec un regard silencieusement expectatif.

« Oh ! Je peux m'en occuper ! » insistai-je.

Fronçant les sourcils, M. Jones ne dit rien et attendit simplement que je me conforme. Une fois de plus, je posai ma main dans la sienne et regardai tandis qu'il examinait chaque marque rouge qui commençait déjà à s'estomper.

Je souris joyeusement, excitée qu'il puisse voir que je n'étais pas gravement blessée. Mais, quand je levai les yeux fièrement, M. Jones avait toujours un froncement de sourcils sur le visage. Avec son autre main, il commença à toucher chaque petite cicatrice que j'avais. Il n'y en avait pas beaucoup, mais son doigt trouva chacune d'elles, et son froncement de sourcils s'assombrit à chaque fois.

« Tu apprends juste à cuisiner, ma chère ? » demanda-t-il doucement malgré l'expression de son visage.

« Non, Monsieur », répondis-je. « Je cuisine depuis que j'ai six ans. »

Il toucha la cicatrice la plus récente, une assez vilaine sur mon avant-bras ; une brûlure de graisse.

« Je suis très maladroite », lui dis-je en riant.