Caos: Quando Um Bilionário Encontra Uma Agente Secreta

Com irritação cuidadosamente disfarçada, Isla saiu furiosa do seu quarto e caminhou os seis passos até a porta do apartamento de George. Ela bateu como uma louca, despejando sua raiva na porta inocente e xingando a estupidez em forma humana que vivia atrás dela. A música igualmente estúpida estava tão alta que ela se perguntou se ele poderia ouvi-la. Como aquele idiota ainda não estava morto? Desculpe, surdo? Ela bateu na porta ainda mais forte, jogando seu corpo contra ela para garantir. Era isso que ele transformava uma dama civilizada como ela -- uma mulher selvagem, rosnando e prestes a ficar surda.

Finalmente, aquela música irritante foi abaixada e passos se aproximaram da porta.

Isla deu um passo para trás e esperou a porta se abrir. Seu rosto em uma carranca, olhos azuis amendoados semicerrados, e as mãos cerradas ao lado do corpo. Ela rezava para que elas permanecessem ali porque ela queria desesperadamente socar o idiota que ousava perturbar sua paz. A porta de metal finalmente se abriu, revelando um homem alto, de pele oliva. Ele era quase um pé mais alto que Isla, e ela estava longe de ser baixa com seus 1,73m. Ele tinha o corpo de um deus grego, com músculos bem proporcionados e uma pele oliva uniforme. Ela pigarreou, travando os olhos com aqueles olhos cor de mel que pertenciam à atual praga da sua existência, George.

O que ela tinha planejado dizer, no entanto, foi pelo ralo mental quando seus olhos, involuntariamente, desceram. George estava usando apenas uma cueca cor de pele. Quem no mundo atendia a porta usando apenas cueca?! E ainda por cima cor de pele! Não era a primeira vez que Isla via o cara assim. George tinha a audácia de ir até o portão lá fora e voltar apenas de cueca... ou toalha. Aqueles músculos, porém... aquela pele lisa... Isla rapidamente desviou os olhos de volta para o rosto dele.

George olhou para ela com uma expressão neutra, mas ela podia ver seus lábios se contraindo de diversão. O idiota a pegou olhando. Ela estreitou os olhos perigosamente para ele, e seus lábios pareceram se contrair ainda mais.

"Você não é o único nesta residência com um sistema de som. Abaixe esse barulho que você chama de música, ou eu vou chamar a polícia," ela rosnou.

George se encostou no batente da porta, sorrindo e revelando seus dentes brancos como pérolas. "Ah, não me diga que você não gosta de rock and roll," ele disse, inclinando-se mais perto, seus olhos lentamente escaneando o rosto dela. "Talvez você devesse vir aqui um dia desses e deixar eu te mostrar como posso 'rock' seu mundo enquanto rolamos nos lençóis." Ele piscou.

Ela o encarou com desdém. Ele não era apenas um idiota, mas também um flertador descarado. O olhar de Isla se intensificou. Ele podia pegar aquela oferta e enfiar onde o sol não brilha. "Esta é minha última advertência. Da próxima vez, eu prometo, vou chamar a polícia. Mantenha sua maldita música para você."

George cruzou os braços, franzindo a testa. "Sabe, você deve ser a única aqui que reclama da minha música. Todo mundo acha legal. Isso significa que você é chata, ou tem algo pessoal contra mim? Você não responde aos meus cumprimentos, nem aos de ninguém. Anda por aí como se tivesse uma nuvem negra sobre sua cabeça."

Os olhos de Isla se estreitaram. Parecia que ele estava esperando que ela batesse na porta para despejar todo aquele lixo que ele acabou de dizer. "Bem, há uma nuvem negra sobre minha cabeça, e se você não tomar cuidado, vai chover forte em você."

Um sorriso dançou nos lábios de George, seus olhos brilhando. Isla não pôde deixar de sentir que tinha caído direto em uma armadilha.

"Se você quer me ver molhado, é só pedir, querida."

Suprimindo as imagens que inundaram sua mente com aquelas palavras, Isla deu um passo para longe dele e tentou suavizar a voz. Ela precisava ser mais civilizada. "Só reduza o volume, é tudo o que estou pedindo."

Com isso, ela se virou nos calcanhares e voltou para seu apartamento.

"Você não usou a palavra mágica!" George gritou atrás dela, sua cabeça careca aparecendo no corredor.

Incapaz de resistir, ela olhou para trás com um sorriso sarcástico. "Considere isso sua última advertência!" ela gritou, entrando em seu próprio apartamento e batendo a porta atrás de si.

George sorriu e sussurrou para si mesmo, "Dificilmente."

Isla já tinha lidado com vizinhos terríveis antes, mas nenhum deles se comparava ao atual vizinho ao lado. Não era nem mesmo o maluco que fumava maconha no andar de cima, com suas orações barulhentas de manhã cedo e palmas que ecoavam pelo chão. Nem era Eva, a filha do proprietário, que queimava incenso no quintal, enchendo o apartamento de Isla com um cheiro desagradável. Apesar de seus esforços para resolver o problema com o proprietário, ele se recusava a tomar qualquer atitude, alegando ser um pai liberal que apoiava as práticas espirituais da filha. Nem mesmo a senhora intrometida que morava acima de Eva, sempre bisbilhotando a vida de Isla, questionando como ela podia ter um Ferrari novo sem um homem em sua vida.

Não, era o novo inquilino, George, que a estava enlouquecendo há mais de três meses. Enquanto Isla tentava se concentrar em seu livro recém-publicado, seus olhos amendoados escaneavam as páginas. Ela lutava para não cerrar os punhos ao redor da capa dura. No entanto, sua concentração foi destruída por outro estrondo alto contra a parede de seu apartamento.

"Você ainda quer tentar!?" ela ouviu George gritar. "Vamos, garoto, vamos!" Isla franziu as sobrancelhas perfeitamente desenhadas. Ele estava falando com um cachorro?

"Eu vou te pegar," respondeu a voz de um estranho, seguida pelo riso ofegante de George. Isla levantou uma sobrancelha. Então, não era um cachorro. Ela balançou a cabeça e tentou se concentrar novamente no livro. Eles nem estavam brigando de verdade—apenas dois homens adultos brincando como crianças. George poderia ser mais imaturo?

Outro estrondo alto contra a parede entre seu apartamento e o de George a fez ranger os dentes, e ela não aguentou mais.

Pegando um balde de tinta meio vazio que ela tinha usado para repintar a cozinha, ela o encheu com água fria. Alguém precisava de um sério chamado de atenção. Isla se dirigiu à porta da frente, totalmente decidida a molhar os dois encrenqueiros com a mistura. Mas antes que ela pudesse dar quatro passos, a parede que conectava seu quarto com o de George desabou.