Alexanders Besessenheit

ALEXANDER

Während ich dastehe, den Blick fest auf die Szene vor mir gerichtet, stößt mein Schwanz mit einer beinahe animalischen Wildheit in den Mund der Rothaarigen.

Ihr Stöhnen und Wimmern ist wie eine Symphonie der Ausschweifung, hallt mit einer Intensität durch den Raum, die an die explizitesten, unverschämtesten Pornofilme erinnert. Mit festem, unerbittlichem Griff packe ich ihren Kopf, zwinge meinen Schaft tiefer in ihren Mund, bis er den hintersten Teil ihres Rachens erreicht, wo er von ihrem sengend heißen Fleisch umschlossen wird.

Das Würgen, das sie von sich gibt, ist Musik in meinen Ohren, eine schroffe Erinnerung an die primitive Macht, die hier am Werk ist. Tränen schießen ihr in die Augen, sie zuckt zusammen unter meiner groben Berührung, aber sie weicht nicht zurück. Stattdessen scheint sie sich dem Moment hinzugeben, ihre Körpersprache schreit Unterwerfung. Ich kralle die Hand in ihr Haar, benutze es als Hebel, um wieder in ihren Mund zu stoßen, die Empfindung jagt mir Schauer den Rücken hinunter.

Die wimmernden Laute, die sie macht, erinnern an eine rollige Katze, die nach mehr Stimulation bettelt, nach mehr Berührung, nach mehr von allem. Diese Begegnung ist nur eine weitere Möglichkeit für mich, die angestaute Spannung loszuwerden, die sich in mir aufgebaut hat und sich anfühlt, als wäre sie schon eine Ewigkeit in mir. Ein flüchtiger Ausbruch aus der Monotonie meines Alltags, eine kurze Flucht vor der erdrückenden Leere, die droht, mich völlig zu verschlingen.

Morgen wird sie nichts weiter sein als eine vergessene Erinnerung, aus meinem Kopf radiert wie so viele vor ihr – gesichtslose Frauen in einem endlosen Meer, das jede Bedeutung verloren hat. Ihr Äußeres ist unwichtig geworden; alles, was zählt, ist ihre Fähigkeit, mir ein Ventil für meine Begierden zu sein.

Der Akt an sich ist jeder emotionalen Verbindung, jeder Intimität beraubt; er ist nur noch ein ursprünglicher Trieb, von Instinkt angetrieben, nicht von Leidenschaft.

Und doch, während ich dieses Mädchen betrachte – diese namenlose Fremde, die gerade meinen Schwanz im Mund hat –, regt sich etwas in mir. Es ist nicht wirklich Erregung oder Vorfreude; eher so etwas wie … Bewusstheit? Ein gesteigertes Gefühl, lebendig zu sein?

Ich packe ihr Haar, reiße an den Wurzeln, während ich in ihren Mund stoße, die Wucht meiner Bewegungen bringt sie erneut zum Würgen.

„Genau so, Schlampe, du willst meinen Schwanz doch, oder?“ fauche ich, meine Stimme trieft vor Dominanz. Ihre Laute hallen durch den Raum, eine Symphonie der Unterwerfung, die meine Lust nur weiter anstachelt.

Ich ramme mich in sie, zwinge sie, mich ganz zu nehmen, presse ihr Gesicht gegen meinen Ansatz, während ich spüre, wie sich ihr Hals eng um mich zusammenzieht. Der neue Winkel ist absichtlich brutal, und ich weiß, dass er es ihr fast unmöglich macht – aber ihr Komfort kümmert mich nicht. Ihre Augen weiten sich vor einer Mischung aus Schock und Verzweiflung, als mein Schwanz ihre Atemwege blockiert und ihr Hals sich um mich herum bewegt, mich tiefer in ihren Mund zieht.

„Nimm alles“, befehle ich, meine Stimme hart und unerbittlich. Sie wusste, worauf sie sich einließ, als sie mich an der Bar angesprochen hat – ich bin kein sanfter Liebhaber.

Vergnügen ist für mich nur dann möglich, wenn Schmerz im Spiel ist – eine grausame Laune des Schicksals, die mich in diesen namenlosen Begegnungen nach etwas anderem suchen lässt.

Aber sie sind alle zu bereitwillig – zu begierig, es recht zu machen – und genau das macht sie so unbefriedigend. Sie fordern mich nicht heraus; sie stoßen mich nicht zurück, leisten keinen Widerstand. Sie ergeben sich einfach ohne Zögern und ohne Kampf meinen Wünschen – und lassen mich leer und unbefriedigt zurück.

Ich werde ihres Mundes müde und ziehe sie mit einer plötzlichen Bewegung von meinem Schwanz, ihr heiseres Luftholen hallt durch den Raum, während ihre Lippen mich mit einem schmatzenden Geräusch freigeben. Ich packe ihren zierlichen Körper, drehe sie geschickt herum und bringe sie auf Hände und Knie.

„Breit deine verdammten Beine“, verlange ich, meine Stimme fest und befehlend.

Einen Moment zögert sie, dann gehorcht sie doch und spreizt mit schüchterner Berührung ihre Pobacken. Ich blicke auf ihr Gesicht hinab, das seitlich in die Matratze gedrückt ist, ihre Augen weit vor Erwartung, während sie sich nervös über die Lippen leckt. Der Anblick jagt mir einen Schlag heißer Erregung durch den Körper.

„Ja, du bist so eine verdammt gierige kleine Schlampe“, fauche ich, jedes Wort triefend vor Dominanz.

„Du willst, dass ich diesen Arsch ficke, oder?“ frage ich spöttisch, während ich nach ihr greife, um ihren Eingang zu reizen. Ihre Körpersprache schreit nach Unterwerfung – sie ist begierig, es mir recht zu machen, verzweifelt nach mehr.

Als ich sie so ansehe – verletzlich und offen – regt sich etwas in mir. Es ist nicht wirklich Erregung oder Vorfreude; eher so etwas wie … Zufriedenheit? Das Gefühl, die Kontrolle zu haben? Was auch immer es ist, es treibt mich an, Grenzen zu verschieben, auszutesten, wie weit ich gehen kann, bevor jemand zurückschlägt.

Ich verliere mich im Moment, mein Schwanz tief in ihrem Arsch vergraben, ihre Stöhner und Keucher Musik in meinen Ohren. Ich habe das Ruder in der Hand, dominant, unbeugsam. Doch dann fliegt ohne Vorwarnung die Tür auf, und Leos Stimme schneidet durch die Luft.

„Sorry, dass ich störe, Alex“, sagt Leo, seine Stimme betont entschuldigend.

„Aber Arthur Santini schmeißt heute Abend irgendeine Art luxuriöse Party …“

Mein Kopf fährt zu ihm herum, mein Blick eisig und scharf. Der Name allein reicht, um mich mitten in der Bewegung gefrieren zu lassen.

Arthur Santini.

Dieser Bastard.

Mein Kiefer spannt sich an, während meine Gedanken zu rasen beginnen.

„Eine Party?“ Allein der Gedanke reicht, um mein Blut in Wallung zu bringen.

Arthur Santini. Der Mann, der mir eine beträchtliche Summe schuldet, der die Unverfrorenheit hatte, um mehr Zeit zu betteln, und schwor, er sei bis aufs Letzte ausgereizt. Und jetzt schmeißt er eine luxuriöse Party?

Und jetzt steht er da und verprasst Geld – das er mir auszuhändigen hätte – für irgendeine pompöse, völlig übertriebene Feier, die er sich überhaupt nicht leisten kann?

Wut schießt mir heiß durch die Adern.

Leo lässt seinen Blick kurz zu der Rothaarigen wandern, dann wieder zu mir, der Ausdruck in seinem Gesicht unverändert ruhig. Leo ist mehr als meine rechte Hand; er ist mein Schatten, mein Anker in dieser chaotischen Welt. Wenn es jemanden gibt, dem ich mein Leben anvertrauen würde, dann ihm.

„Es wird ein riesiges Spektakel“, beginnt er, seine Stimme vorsichtig, aber unbeirrbar.

„Man munkelt, Robert Solas steht auf der Gästeliste.“

Der Name hängt wie eine geladene Waffe in der Luft.

Mein Kiefer verkrampft sich, ein Funken Ärger flackert in meiner Brust auf. Solas – ein Mann mit Einfluss, ein Königsmacher aus eigener Kraft. Und doch ist Robert Solas auch mein Feind, ein Mann, den ich mit jeder Faser meines Seins verachte. Santini schmeißt nicht einfach nur eine Party; er sucht die Nähe zu einer Schlange, schmiedet Allianzen mit meinem Feind.

Ich ziehe mich abrupt aus der Rothaarigen zurück, lasse sie keuchend und verwirrt zurück. Meine Aufmerksamkeit gilt jetzt ausschließlich Leo und den Informationen, die er mir gebracht hat.

Das Mädchen blickt unsicher zu mir hoch, doch ich ignoriere sie. Mein Fokus hat sich von Lust zu Rache verschoben. Und nichts wird mir im Weg stehen, bis ich bekomme, was mir zusteht.

„Mach dich fertig. Wir platzen in diese Party rein“, sage ich kalt, meine Stimme ein scharfes Kommando, das keinen Raum für Fragen lässt.

Leo zögert keine Sekunde. Er nickt nur knapp und scharf, dann zieht er sich zurück, die Tür fällt mit einem leisen Klicken hinter ihm ins Schloss.

Ich wende mich der Rothaarigen zu, die noch immer ausgestreckt auf meinem Bett liegt. Das Feuer, das eben noch in mir gebrannt hat, ist erloschen, ausgelöscht von der flackernden Glut der Wut, die nun meine Gedanken antreibt.

Mein Verlangen ist nur noch eine ferne Erinnerung, verdrängt von dem Namen, der wie ein Warnschuss in meinem Kopf widerhallt: Arthur Santini.

Der Bastard glaubt allen Ernstes, er könne Reichtum zur Schau stellen, den er nicht hat – Geld, das mir gehört – und das ausgerechnet vor Solas und seinem elitären Kreis? Mein Kiefer mahlt, während Möglichkeiten in meinem Kopf kreisen. Das ist nicht einfach eine Party; es ist ein Machtspiel. Aber dieses Spiel können zwei spielen.

Ich streife mir das Hemd über, meine Bewegungen schnell und präzise, mein Blick bereits auf die kommende Nacht gerichtet. Santini weiß es noch nicht, aber ich werde sein kleines Spektakel zur Bühne für meinen eigenen Auftritt machen.

Einen, den er so schnell nicht vergessen wird.