Begehrt vom Mafia-König

Perspektive von Cherry

Ich kippe noch einen Tequila runter und verziehe das Gesicht, als die Flüssigkeit mir die Kehle hinunterbrennt. Diese schäbige Bar, irgendwo versteckt in Downtown San Laurent, war nicht meine erste Wahl, aber sie ist genau das, was ich heute Nacht brauche – Anonymität.

„Noch einen?“ Der Barkeeper hebt eine Augenbraue.

„Bitte.“ Ich schiebe mein Glas vor und sehe zu, wie er es nachfüllt.

Ein Mann rutscht auf den Hocker neben mir. „Was macht so ein hübsches Ding wie du hier und trinkt allein?“

Ich reagiere nicht, in der Hoffnung, mein Schweigen würde ihn vertreiben. Tut es nicht.

„Ich rede mit dir, Blondchen.“ Seine Hand landet auf meinem Oberschenkel.

„Kein Interesse.“ Ich wische seine Hand weg, doch irgendetwas stimmt nicht. Der Raum beginnt sich leicht zu drehen. Ich hatte erst zwei Shots. So abgekoppelt dürfte ich mich nicht fühlen.

Der Mann grinst und zeigt vergilbte Zähne. „Wirst du gleich haben, Süße.“

Mir wird schlagartig klar, was los ist. Mein Drink. Er muss mir etwas reingemischt haben, als ich nicht hingesehen habe. Ich versuche aufzustehen, aber meine Beine fühlen sich an, als bestünden sie aus Watte.

Ich stolpere durch die überfüllte Bar, der Mann dicht hinter mir. Mein Herz hämmert, als ich durch die Ausgangstür in eine dunkle Gasse dränge. Kalte Luft schlägt mir ins Gesicht und klärt meinen Kopf für einen Moment.

Schritte hallen hinter mir. „Stell dich nicht so an, Baby. Ich will doch nur ein bisschen Spaß.“

Ich versuche zu rennen, aber meine Füße machen nicht mit. Seine Hände packen nach mir und reißen den Ärmel meines Kleids ein. Ich schreie, doch es kommt nur ein jämmerliches Wimmern heraus. Gegen die Wirkung der Droge ankämpfend, kratze ich ihm übers Gesicht und spüre, wie meine Nägel Haut erwischen.

Er flucht und lockert den Griff für einen Augenblick. Ich nutze die Chance, stoße mich an ihm vorbei und taumle Richtung Straße. Mein Kleid ist zerrissen und hängt von einer Schulter, aber Flucht ist alles, was zählt.

Ich stürze aus der Gasse auf die Hauptstraße, orientierungslos und panisch. Scheinwerfer blenden mich. Reifen quietschen. Dann werde ich zu Boden geschleudert. Ich liege da, unfähig, mich zu bewegen.

Eine Autotür geht auf. Schritte kommen näher.

„Scheiße“, sagt eine männliche Stimme.

Die hintere Scheibe des Wagens senkt sich halb. „Leo, was zur Hölle ist los?“ Eine andere Stimme – tiefer, ungeduldig.

„Ich hab eine Frau angefahren, Sir. Sie ist einfach aus der Gasse gerannt. Ihre Kleidung ist zerrissen.“

„Schaff sie einfach ins Auto. Setz mich zuerst am Club ab, dann bring sie ins Krankenhaus.“

„Ja, Sir.“

Starke Arme heben mich vom Asphalt. Durch halb geschlossene Augen sehe ich meinen Angreifer aus der Bar am Eingang der Gasse stehen. Er wirft einen Blick auf mich und zieht sich dann zurück in die Schatten.

Der Innenraum des Wagens ist geräumig. Mein benebelter Verstand nimmt einen Mann auf der Rückbank wahr, sein weißes Hemd halb aufgeknöpft, darunter gebräunte Haut. Mein Körper fühlt sich an, als stünde er in Flammen; jedes Nervenende schreit nach Erlösung von der Hitze, die die Droge in mir entfacht hat.

Ich bewege mich auf ihn zu, angezogen wie eine Motte vom Licht. Seine Haut ist heiß an meiner – oder vielleicht brennen wir beide. In meinem verwirrten Zustand weiß ich nur, dass dieses Auto mich gerade vor einem Raubtier gerettet hat und mich ins Krankenhaus bringt. Er muss gut sein. Er muss sicher sein.

Er versucht, mich wegzuschieben, aber ich klammere mich an ihn. „Bitte“, lalle ich. „Ich wurde unter Drogen gesetzt. Helfen Sie mir.“

Er erstarrt, seine Hände stoppen mitten in der Bewegung. „Man hat dich was?“

Ich schmelze an seine Brust, meine Finger tasten nach den verbliebenen Knöpfen seines Hemds. „Jemand hat mir was in den Drink getan. Bitte helfen Sie mir.“

Seine Stimme sinkt in eine tiefe, gefährliche Lage. „Wie heißt du? Verstehst du, was du da tust?“

„Ich bin Cherry ...“ Ich ziehe sein Hemd weiter auf. „Sie wirken wie ein guter Mensch. Bitte. Ich muss, dass Sie mich ficken.“

Die Droge übernimmt vollständig, als ich meine Lippen an seine Brust presse, an seinen Hals, seinen Kiefer, und flüstere: „Nur Sex, bitte, ich halte dieses Brennen nicht aus.“ Zu meiner Überraschung wehrt er sich nicht mehr. Stattdessen helfen mir seine Hände, mich aus meinen zerrissenen Sachen zu schälen.

Das Auto hält abrupt.

„Sir, wir sind da.“

„Raus.“ Der Befehl ist hart.

„Sir? Sind Sie sicher, dass Sie ... mit ihr?“

„Ich hab gesagt, raus. Jetzt.“

Der Fahrer steigt aus und lässt uns allein.

Seine rauen Hände gleiten an meinen Schenkeln hinauf und schieben die Reste meines zerrissenen Kleides beiseite. Mein Körper wölbt sich ihm entgegen, als ich seine Härte durch die Hose gegen mich drücken spüre. Mit fummligen Fingern mache ich seinen Gürtel auf, befreie ihn, meine Hand schließt sich um seinen dicken, heißen Schwanz. Seine Finger finden meinen nassen Kern, gleiten in mich.

Da ist keine Zärtlichkeit, nur Bedürfnis – seine Stöße, als er in mich eindringt, sind tief, dringlich, meine Wände krampfen sich um ihn. Jede Bewegung jagt Wellen der Erleichterung durch mein brennendes Glied. Als alles vorbei ist, sacke ich gegen den Ledersitz, zitternd, und endlich lässt der Griff der Droge nach.

Und dann stürzt die Wirklichkeit mit vernichtender Klarheit über mich. Was habe ich gerade getan? Meine Mutter hat mich Cherry genannt, in der Hoffnung, ich würde begreifen, wie wichtig meine Tugend ist. Und jetzt habe ich sie an einen Fremden verloren.

Ich lasse den Blick schweifen, nehme den Luxus des Wagens in mich auf. Der Mann neben mir liegt da, die Augen geschlossen, sein Profil scharf und schön im schummrigen Licht. Immerhin bin ich nicht bei dem Widerling aus der Bar gelandet.

Ich schaue aus dem Fenster, entsetzt bei dem Gedanken, jemand könnte uns gesehen haben, doch das Glas wirkt dunkel.

„Es ist Einwegglas“, sagt er, als hätte er meine Gedanken gelesen.

Ich zucke bei seiner Stimme zusammen. „Es tut mir so leid“, platze ich heraus. „Ich wurde betäubt. Danke, dass Sie mich gerettet haben.“

Seine Lippen ziehen sich zu etwas zwischen Lächeln und Grinsen, während er nach seiner Brieftasche greift. „Sie müssen sich nicht bedanken. Ich habe Frauen wie Sie schon gesehen. Ich gebe Ihnen etwas Geld. Sie gehen, und Sie erzählen niemandem, was passiert ist.“

Meine Dankbarkeit verdampft augenblicklich. Für was hält er mich? „Vielen Dank für Ihre Großzügigkeit“, erwidere ich, meine Stimme trieft vor Sarkasmus. „Hier ist mein Gegenvorschlag: Ich gebe Ihnen das Doppelte, wenn Sie mich in Ruhe lassen und das hier niemals irgendwem gegenüber erwähnen.“

Er lacht tatsächlich. „Sie haben Feuer. Wie wär’s, wenn keiner von uns dem anderen etwas zahlt? Wo wohnen Sie? Ich lasse Leo Sie nach Hause fahren – oder ins Krankenhaus, wenn Sie sich untersuchen lassen müssen.“

„Nein, danke. Ich komme zurecht.“ Ich greife nach dem Türgriff. Ich bin ohnehin schon zu spät zu Hause.

Er packt mein Handgelenk, fest, aber nicht schmerzhaft. Dann greift er in ein Fach und zieht einen Satz Frauenkleider heraus. „Ihr Kleid ist ruiniert.“

Ich sehe den Sinn darin und nehme die Sachen. Er steigt aus, um mir Privatsphäre zu geben, und wartet draußen, während ich mich umziehe.

Als ich wieder herauskomme, danke ich ihm noch einmal, begierig, diese Nacht hinter mir zu lassen.

Er fasst nach meiner Hand, bevor ich gehen kann, und drückt mir eine Karte in die Handfläche. „Nehmen Sie das. Wenn Ihnen übel wird oder Sie irgendwelche Probleme haben, rufen Sie diese Nummer an.“

Auf der Karte steht nur eine Telefonnummer. „Wie soll ich Sie nennen?“

„Sie können mich Nick nennen.“

„Schon gut, Nick. Auf Nimmerwiedersehen.“

Er runzelt die Stirn, offenbar überrascht von meiner Eile zu verschwinden. Aber er hält mich nicht auf, als ich weggehe.

Erst als ich einige Meter vom Wagen entfernt bin, begreife ich, wo wir sind – der berüchtigte Purgatory Club, der exklusive Mitglieder-Club im Besitz der Salvatore-Verbrecherfamilie, dessen Klientel eine Mischung aus prominenten Wirtschaftsmagnaten und politischen Schwergewichten ist. Schon der bloße Gedanke an diese Familie reißt mich zurück in die harte Realität meiner eigenen Lage: Die Salvatores sind genau die Familie, in die ich einheiraten soll.

Und dieser Mann, Nick, muss Mitglied dieses Clubs sein. Kein Wunder, dass er Frauenkleider in seinem Wagen versteckt hatte – vermutlich immer auf Situationen wie diese vorbereitet. Und dass er es so eilig hatte, mir Geld hinzuhalten, mich aus seinem Leben zu drängen – das ergibt jetzt Sinn. Er hat wahrscheinlich panische Angst, seinen Ruf und seine Geschäfte zu beschmutzen.

Ich beeile mich, wegzukommen, aus Angst, gesehen zu werden. Das Letzte, was ich brauche, ist, dass mein zukünftiger Ehemann mich zerzaust vor seinem Club entdeckt, nachdem ich mit einem Fremden geschlafen habe.

Als ich endlich nach Hause komme, wartet mein Vater an der Tür, sein Gesicht eine Gewitterfront aus Zorn. „Cherry Miller! Weißt du, wie spät es ist?“, fordert er. „Du wirst bald verheiratet, und du treibst dich die ganze Nacht herum. Wo sind deine ursprünglichen Klamotten?“

Ich nehme seine Schelte schweigend hin. Mutter und ich sind Gäste in diesem Haus; ihm zu widersprechen würde nur darin enden, dass wir beide bestraft werden.

„Die Salvatores haben Vertreter in die Stadt geschickt“, fährt er fort. „Nicholas selbst, ihr derzeitiges Oberhaupt. Daran sieht man, wie ernst sie diese Ehe nehmen. Wir treffen ihn morgen, um deine Verlobung zu besprechen.“