Begehrt vom Mafia-König

Perspektive von Cherry

Ich kippe noch einen Tequila runter und verziehe das Gesicht, als die Flüssigkeit mir die Kehle hinunterbrennt. Diese schäbige Bar, versteckt irgendwo in der Innenstadt von San Laurent, war nicht meine erste Wahl, aber heute Nacht ist sie genau das, was ich brauche – Anonymität.

„Noch einen?“ Der Barkeeper hebt eine Braue.

„Bitte.“ Ich schiebe ihm mein Glas hin und beobachte, wie er es wieder auffüllt.

Ein Mann rutscht auf den Hocker neben mir. „Was macht so ein hübsches Ding wie du damit, allein zu trinken?“

Ich antworte nicht und hoffe, mein Schweigen würde ihn vertreiben. Tut es nicht.

„Ich rede mit dir, Blondchen.“ Seine Hand landet auf meinem Oberschenkel.

„Kein Interesse.“ Ich streife seine Hand weg, doch irgendetwas stimmt nicht. Der Raum beginnt, sich leicht zu drehen. Ich hatte erst zwei Shots. So losgelöst dürfte ich mich nicht fühlen.

Der Mann lächelt und zeigt vergilbte Zähne. „Wirst du gleich haben, Schatz.“

Da trifft es mich. Mein Drink. Er muss mir etwas hineingetan haben, als ich nicht hingesehen habe. Ich versuche aufzustehen, aber meine Beine fühlen sich an, als bestünden sie aus Watte.

Ich taumle durch die volle Bar, der Mann dicht hinter mir. Mein Herz hämmert, als ich die Tür nach draußen aufstoße und in eine dunkle Gasse stolpere. Kalte Luft schlägt mir ins Gesicht und klärt meinen Kopf für einen Moment.

Schritte hallen hinter mir. „Stell dich nicht so an, Schatz. Ich will doch nur ein bisschen Spaß.“

Ich versuche zu rennen, aber meine Füße gehorchen mir nicht. Seine Hände packen nach mir, reißen den Ärmel meines Kleides ein. Ich schreie, aber es kommt nur ein jämmerliches Wimmern heraus. Gegen die Wirkung der Droge ankämpfend, schlage ich nach seinem Gesicht und spüre, wie meine Nägel Haut erwischen.

Er flucht und lockert seinen Griff einen Moment lang. Ich nutze die Chance, dränge mich an ihm vorbei und schwanke in Richtung Straße. Mein Kleid ist zerrissen, hängt mir von einer Schulter, aber Flucht ist alles, was zählt.

Ich breche aus der Gasse auf die Hauptstraße, benommen und zu Tode erschrocken. Scheinwerfer blenden mich. Reifen quietschen. Dann werde ich zu Boden geschleudert. Ich liege da, unfähig, mich zu bewegen.

Eine Autotür geht auf. Schritte kommen näher.

„Mist“, sagt eine männliche Stimme.

Das hintere Fenster des Wagens senkt sich halb. „Leo, was zum Teufel ist hier los?“ Eine andere Stimme – tiefer, ungeduldig.

„Ich habe eine Frau angefahren, Herr. Sie ist gerade aus der Gasse gerannt. Ihre Kleidung ist zerrissen.“

„Dann bring sie einfach ins Auto. Setz mich zuerst am Club ab, dann bring sie ins Krankenhaus.“

„Ja, Herr.“

Starke Arme heben mich vom Asphalt. Durch halb geschlossene Augen sehe ich meinen Angreifer aus der Bar am Eingang der Gasse stehen. Er wirft einen Blick auf mich und zieht sich dann wieder in die Schatten zurück.

Der Innenraum des Autos ist geräumig. Mein drogenvernebelter Kopf registriert einen Mann auf dem Rücksitz; sein weißes Hemd ist teilweise aufgeknöpft und gibt gebräunte Haut darunter frei. Mein Körper fühlt sich an, als stünde er in Flammen, jede Nervenendung schreit nach Erleichterung von der Hitze, die die Droge in mir entfacht hat.

Ich merke, wie ich mich auf ihn zubewege, hingezogen wie eine Motte vom Licht. Seine Haut ist heiß an meiner – oder vielleicht brennen wir beide. In meinem verwirrten Zustand weiß ich nur: Dieses Auto hat mich gerade vor einem Raubtier gerettet und bringt mich ins Krankenhaus. Dieser Mann muss gut sein. Er muss sicher sein.

Er versucht, mich wegzuschieben, aber ich klammere mich an ihn. „Bitte“, lalle ich. „Ich wurde betäubt. Helfen Sie mir.“

Er erstarrt, die Hände mitten in der Bewegung. „Du wurdest was?“

Ich sinke an seine Brust, meine Finger tasten unbeholfen nach den übrigen Knöpfen seines Hemds. „Jemand hat mir was in den Drink getan. Bitte helfen Sie mir.“

Seine Stimme wird leise, gefährlich. „Wie heißt du? Verstehst du, was du da tust?“

„Ich bin Cherry …“ Ich ziehe sein Hemd auf. „Sie wirken wie ein guter Mensch. Bitte. Ich brauche dich. Nimm mich.“

Die Droge übernimmt vollständig, als ich meine Lippen an seine Brust presse, an seinen Hals, an seinen Kiefer, und flüstere: „Nur Sex, bitte, ich halte dieses Brennen nicht aus.“ Zu meiner Überraschung wehrt er sich nicht mehr. Stattdessen helfen mir seine Hände, meine zerrissene Kleidung abzustreifen.

Das Auto hält abrupt.

„Herr, wir sind da.“

„Raus.“ Der Befehl ist hart.

„Herr? Sind Sie sicher, dass Sie … mit ihr?“

„Ich habe gesagt, raus. Sofort.“

Der Fahrer steigt aus und lässt uns allein.

Seine rauen Hände gleiten meine Oberschenkel hinauf und schieben die Reste meines zerrissenen Kleides beiseite. Mein Körper wölbt sich ihm entgegen, als ich seine Härte durch die Hose gegen mich drücken spüre. Tastend mache ich mich an seinem Gürtel zu schaffen, befreie ihn, meine Finger schließen sich um seinen dicken, heißen Schwanz. Seine Finger finden meinen durchnässten Kern, gleiten hinein.

Es gibt keine Zärtlichkeit, nur Bedürfnis – seine Stöße, als er in mich eindringt, sind tief, drängend, meine Wände krampfen sich um ihn. Jede Bewegung jagt Wellen der Erleichterung durch mein brennendes Gliedmaß. Als alles vorbei ist, sinke ich gegen den Ledersitz, zitternd, und der Griff der Droge lässt endlich nach.

Und dann stürzt die Wirklichkeit mit vernichtender Klarheit über mich. Was habe ich gerade getan? Meine Mutter hat mich Cherry genannt, in der Hoffnung, ich würde begreifen, wie wichtig meine Tugend ist. Und jetzt habe ich sie an einen Fremden verloren.

Ich schaue mich um, nehme den Luxus des Wagens in mich auf. Der Mann neben mir liegt da, die Augen geschlossen, sein Profil scharf und gutaussehend im gedämpften Licht. Immerhin bin ich nicht bei dem Widerling aus der Bar gelandet.

Ich blicke aus dem Fenster, entsetzt bei dem Gedanken, jemand könnte uns gesehen haben, doch das Glas wirkt dunkel.

„Das ist Einwegglas“, sagt er, als würde er meine Gedanken lesen.

Ich zucke bei seiner Stimme zusammen. „Es tut mir so leid“, platze ich heraus. „Ich wurde unter Drogen gesetzt. Danke, dass Sie mich gerettet haben.“

Seine Lippen ziehen sich zu etwas zwischen Lächeln und Grinsen, während er nach seinem Portemonnaie greift. „Du musst dich nicht bedanken. Ich habe Frauen wie dich schon gesehen. Ich gebe dir etwas Geld. Du gehst, und du erzählst niemandem, was passiert ist.“

Meine Dankbarkeit verdampft auf der Stelle. Für was hält er mich? „Danke für Ihre Großzügigkeit“, erwidere ich, und meine Stimme trieft vor Sarkasmus. „Hier ist mein Gegenangebot: Ich gebe Ihnen das Doppelte, wenn Sie mich in Ruhe lassen und das hier nie erwähnen.“

Er lacht tatsächlich. „Du hast Biss. Wie wäre es, wenn keiner von uns dem anderen etwas bezahlt? Wo wohnst du? Ich lasse Leo dich nach Hause fahren – oder ins Krankenhaus, falls du dich untersuchen lassen musst.“

„Nein, danke. Ich komme zurecht.“ Ich greife nach dem Türgriff. Ich bin ohnehin schon zu spät nach Hause.

Er packt mein Handgelenk, sein Griff fest, aber nicht schmerzhaft. Dann greift er in ein Fach und zieht ein Set Frauenkleidung heraus. „Dein Kleid ist hinüber.“

Weil seine Logik nicht von der Hand zu weisen ist, nehme ich die Sachen. Er steigt aus, um mir Privatsphäre zu geben, und wartet draußen, während ich mich umziehe.

Als ich wieder herauskomme, danke ich ihm erneut, begierig, diese Nacht hinter mir zu lassen.

Er nimmt meine Hand, bevor ich gehen kann, und drückt mir eine Karte in die Handfläche. „Nimm das. Wenn dir schlecht wird oder du irgendwelche Probleme hast, ruf diese Nummer an.“

Auf der Karte steht nur eine Telefonnummer. „Wie soll ich Sie nennen?“

„Du kannst mich Nick nennen.“

„In Ordnung, Nick. Wir sehen uns nie wieder.“

Er runzelt die Stirn, offenbar überrascht von meiner Hast, zu verschwinden. Doch er hält mich nicht auf, als ich davongehe.

Erst als ich ein paar Meter vom Wagen entfernt bin, begreife ich, wo wir sind – beim berüchtigten Purgatory Club, dem exklusiven Etablissement nur für Mitglieder, das der Salvatore-Verbrecherfamilie gehört; sein Publikum eine Mischung aus prominenten Wirtschaftsmagnaten und politischen Schwergewichten. Allein der Gedanke an diese Familie reißt mich zurück in die harte Wirklichkeit meiner eigenen Lage: Die Salvatores sind genau die Familie, in die ich einheiraten soll.

Und dieser Mann, Nick, muss Mitglied in diesem Club sein. Kein Wunder, dass er Frauenkleidung im Auto gebunkert hat – vermutlich immer vorbereitet auf Situationen wie diese. Und dass er mir so schnell Geld hinwerfen wollte, um mich aus seinem Leben zu bekommen, ergibt jetzt auch Sinn. Er hat vermutlich panische Angst, seinen Ruf und seine Geschäfte zu beschmutzen.

Ich beeile mich, wegzukommen, aus Angst, gesehen zu werden. Das Letzte, was ich brauche, ist, dass mein zukünftiger Mann mich zerzaust vor seinem Club entdeckt, nachdem ich mit einem Fremden geschlafen habe.

Als ich endlich zu Hause ankomme, wartet mein Vater an der Tür, sein Gesicht eine Gewitterwolke aus Wut. „Cherry Miller! Weißt du, wie spät es ist?“, fährt er mich an. „Du wirst bald verheiratet, und du treibst dich die ganze Nacht herum. Wo sind deine ursprünglichen Sachen?“

Ich nehme seine Standpauke schweigend hin. Mutter und ich sind Gäste in diesem Haus; ihm die Stirn zu bieten, würde nur Bestrafung für uns beide bedeuten.

„Die Salvatores haben Vertreter in die Stadt geschickt“, fährt er fort. „Nicholas selbst, ihr derzeitiges Oberhaupt. So ernst nehmen sie diese Ehe. Wir treffen ihn morgen, um über deine Verlobung zu sprechen.“