Fahren oder Zerstören, eine Biker-Stiefbruder-Romanze

Ekaterina „Throttle Kitty“

Eröffnungsszene – Donner auf dem Highway

Die kalifornische Wüstensonne brennt auf meine tätowierten Arme herab und ich liebe es. Klar, in Russland, wo ich herkomme, wird es auch heiß, aber das hier ist eine völlig andere Welt. Sonnenschein, Surfen, Berge – genau das, was ein Biker-Girl wie ich will.

Eine Staubwolke zieht hinter meiner leistungsstarken Harley her, als ich den Gashahn aufdrehe und mein blondes Haar im Wind wehen lasse. Manche würden sagen, ich laufe vor meiner Vergangenheit davon. Scheiß drauf, sage ich da nur.

Ein Tapetenwechsel ist alles, was ich brauche, und verdammt, meine Mutter lebt seit ein paar Jahren in Kalifornien, verheiratet mit meinem Stiefvater. Ich habe ihn noch nicht einmal getroffen, außer auf der Hochzeit. Danach sind sie direkt in die Flitterwochen geflogen. Und auch, weil mein überheblicher, strenger Vater mich nie länger als ein paar Tage aus Russland weggelassen hätte. Arschloch.

Ja, ich habe nicht viel Respekt vor meinem Vater. Er ist einer der Gründe, warum ich mein Zuhause und all meine Freunde zurückgelassen habe. Vater hat eine Organisation und einst war ich ein Teil davon. Bis ich von einem männlichen Freund verraten wurde, der bei einem Job meinen Namen preisgab, was mir eine Menge Ärger mit meinem Vater einbrachte.

Ich hätte nicht allein losziehen und einen Auftrag durchziehen sollen, aber zur Hölle, ich wollte meine eigene Macht und meinen eigenen Auftritt. Ich habe es satt, im Schatten meines Vaters und meiner drei Brüder zu stehen.

Ich halte an, um die Berge zu bewundern, die mich umgeben, während die Sonne langsam untergeht und mir zum Abschied zuzwinkert. Ich nehme meinen Helm ab und mein langes blondes Haar ergießt sich über meine Schultern. Ich klemme den Helm an meinen Lenker und schüttle mein Haar aus. Das fühlt sich so gut an.

Aus meiner Wasserflasche schlucke ich die noch kalte Flüssigkeit und schraube den Deckel wieder zu. Ich habe noch dreißig Minuten, bis ich bei meiner Mutter bin. Ich kann den Rest der Fahrt also genauso gut genießen.

Mamas Haus ist riesig und erstreckt sich hinter eisernen, elektrischen Toren, vor denen ein schwarz gekleideter Wachmann steht. Ehrlich, sie ist nicht mehr mit meinem Vater zusammen. Das interessiert keine Sau. Er nickt mir zu und drückt den Knopf, damit ich durch die Tore fahren kann.

Meine Harley brüllt auf und dann sehe ich ihn. Das absolut größte Arschloch, das jemals auf diesem Planeten gewandelt ist.

Jett „Maverick“ Callahan steht neben seinem glänzenden Motorrad, oberkörperfrei und mit mehr Tattoos als in einem Schaufenster eines Tattoostudios. Ich kann seinen prallen Bizeps sehen, während er mit einem Schraubenzieher in der Hand am dicken Reifen seines Bikes hantiert. Seine Rückenmuskeln spannen sich an und bringen mich dazu, mir über die Unterlippe zu lecken.

Was zum Teufel? Ich hasse diesen Kerl. Er ist unverschämt, hat einen Stock im Arsch und kann die Finger nicht von den Frauen lassen. Dann dreht er sich um und seine stechend blauen Augen treffen meine. In ihnen liegt Hass. Verlierer! Seine ganze Haltung, während er mich von oben bis unten mustert. Im Gegenzug werfe ich ihm meinen „Leg dich nicht mit mir an“-Blick zu.

Der arrogante Mistkerl zwinkert mir zu. Mann, ich könnte ihm dieses Grinsen so was von aus dem Gesicht schlagen. Er ist quasi das Aushängeschild für jede Art von Ärger, die ich hasse und mit der ich nichts zu tun haben will. Er ist viel zu überheblich für sein eigenes Wohl, aber das ist er wohl, weil er der Anführer seines MCs ist. Er ist übermäßig besitzergreifend, was ich an der Art und Weise spüre, wie er mich gerade mit Empörung ansieht, während er dasteht und seine breiten Arme vor seiner sich hebenden Brust verschränkt. Schlimmer noch, man kann ihn unmöglich ignorieren.

Der Mann hat mehr Tinte als Haut!

Wir liefern uns einen Starr-Wettbewerb, keiner von uns wendet den Blick ab. Beide haben wir die Arme vor der Brust verschränkt, ich sitze rittlings auf meinem Motorrad, die bestiefelten Füße auf dem Boden.

„Oh, Ekaterina, du bist hier“, höre ich die stark akzentuierte russische Stimme meiner Mutter, als sie in einer makellos weißen Caprihose und einem weißen, luftigen Hemd aus der Garage schreitet. Elegant wie immer, ganz im Gegensatz zu mir. Standard-schwarze Jeans, Standard-schwarzes T-Shirt mit einem Totenkopf darauf. Ich besitze mehrere von beiden.

„Du hast endlich deinen Stiefbruder Jett kennengelernt.“ Meine Mutter klatscht in die Hände. Und wo genau ist sie hergekommen? Ich schätze, sie hat das Motorrad die Auffahrt hochkommen hören, es sei denn, der Wachmann am Tor hat sie angefunkt, um meine Ankunft anzukündigen.

„Das ist der beste Tag für mich“, fährt sie fort und klatscht weiter in die Hände wie ein Kind im Süßwarenladen. „Wir sind jetzt alle eine Familie. Eine große, glückliche Familie.“

Maverick und ich verengen die Augen und werfen uns einen Blick zu, der sagt: Scheiß drauf! Dann öffnet er seinen Mund.

„Ich schätze, der Kreml exportiert jetzt auch rotzfreche Biker-Prinzessinnen.“ Er kichert. Ernsthaft, der Kerl ist ein Arschloch. Meine Mutter schlägt ihm auf den Bizeps.

„Ich zeig dir gleich, was eine Prinzessin ist, du Arschloch, wenn ich deinen dämlichen Motherfucker-Arsch in den Boden fahre“, kontere ich.

Meiner Mutter klappt der Mund auf; sie sollte ihn besser schließen, sonst fängt sie noch Fliegen.

Maverick wirft den Kopf in den Nacken und lacht. Ich beobachte, wie sein Adamsapfel auf und ab hüpft und wünschte, ich fände das nicht ganz so anturnend. Was zum Teufel ist nur los mit mir?

„Komm rein, Liebling. Ich zeige dir dein Zimmer, dann kannst du duschen und diese ganze Kluft ausziehen, die du anscheinend so gerne trägst. Ich habe dir ein schönes Kleid rausgelegt“, sagt meine Mutter. Das Wort Kleid löst bei mir Ausschlag aus. Ich sehe, wie das Arschloch hinter seiner vorgehaltenen Hand kichert.

„Fick dich!“, fauche ich ihn an. Das bringt ihn nur noch mehr zum Kichern.

„Du bist ein kindischer Idiot“, sage ich zu ihm, als ich von meinem Motorrad steige und meinen Rucksack vom Gepäckträger nehme. „Komm nicht mal in die Nähe meines Motorrads, sonst schneide ich dir die Eier ab, du Penner.“ Meine Stimme ist eiskalt.

Meine Mutter kreischt: „Ekaterina, achte auf deine Wortwahl.“

„Hey, Biker-Prinzessin, das hast du gar nicht drauf. Außerdem ist die Karre für mich einen Scheißdreck wert.“ Oh Gott, ich will ihm direkt ins Gesicht schlagen. Er bringt mein Blut zum Kochen, aber meine Augen können nicht aufhören, auf seinen durchtrainierten Körper und diese Bauchmuskeln zu starren.

Er hat definitiv verdammt gute Bauchmuskeln