Désirée par le Roi de la Mafia

Je m’envoie un autre shot de tequila, grimaçant tandis que l’alcool me brûle la gorge. Ce bar miteux planqué au centre-ville de San Laurent n’était pas mon premier choix, mais c’est exactement ce qu’il me faut ce soir : l’anonymat.

— Encore ? demande le barman en haussant un sourcil.

— S’il vous plaît. Je fais glisser mon verre vers lui et le regarde le remplir.

Un homme s’installe sur le tabouret à côté du mien.

— Qu’est-ce qu’une jolie chose comme toi fait à boire toute seule ?

Je ne réponds pas, en espérant que mon silence le fera partir. Ce n’est pas le cas.

— Je te parle, Blondinette. Sa main se pose sur ma cuisse.

— Pas intéressée. J’écarte sa main, mais quelque chose ne va pas. La pièce commence à tourner légèrement. Je n’ai bu que deux shots. Je ne devrais pas me sentir aussi… déconnectée.

L’homme sourit, dévoilant des dents jaunies.

— Tu le seras bientôt, ma belle.

La compréhension me frappe. Mon verre. Il a dû y glisser quelque chose pendant que je ne regardais pas. J’essaie de me lever, mais mes jambes ont l’impression d’être en coton.

Je titube à travers le bar bondé, l’homme collé à mes talons. Mon cœur cogne contre mes côtes tandis que je pousse la porte de sortie et débouche dans une ruelle sombre. L’air froid me fouette le visage, éclaircissant mon esprit un instant.

Des pas résonnent derrière moi.

— Fais pas ça, bébé. Je veux juste m’amuser.

J’essaie de courir, mais mes pieds ne suivent pas. Ses mains m’agrippent, déchirant la manche de ma robe. Je crie, mais ça sort en geignement pitoyable. Luttant contre l’effet de la drogue, je lui griffe le visage, sentant mes ongles accrocher sa peau.

Il jure, relâchant sa prise une seconde. Je saisis l’occasion, je le pousse et vacille vers la rue. Ma robe est déchirée, tombant d’une épaule, mais seule la fuite compte.

Je jaillis de la ruelle sur l’artère principale, désorientée et terrorisée. Des phares m’aveuglent. Des pneus hurlent. Ensuite, je suis projetée au sol. Je reste là, incapable de bouger.

Une portière s’ouvre. Des pas approchent.

— Merde, lâche une voix d’homme.

La vitre arrière de la voiture s’abaisse à moitié.

— Leo, c’est quoi ce bordel ? Une autre voix — plus grave, impatiente.

— J’ai percuté une femme, monsieur. Elle vient de surgir de la ruelle. Ses vêtements sont déchirés.

— Mets-la dans la voiture. Dépose-moi d’abord au club, puis emmène-la à l’hôpital.

— Oui, monsieur.

Des bras puissants me soulèvent du bitume. À travers mes paupières lourdes, je vois mon agresseur du bar à l’entrée de la ruelle. Il me jette un regard et recule aussitôt dans les ombres.

L’habitacle est spacieux. Mon esprit embué distingue un homme assis à l’arrière, sa chemise blanche partiellement déboutonnée, laissant apparaître une peau hâlée. Mon corps a l’impression de brûler, chaque nerf hurlant de trouver un soulagement à la chaleur que la drogue a allumée en moi.

Je me surprends à bouger vers lui, attirée comme un papillon par une flamme. Sa peau est brûlante contre la mienne — ou peut-être que nous brûlons tous les deux. Dans mon état confus, je ne sais qu’une chose : la voiture de cet homme vient de me sauver d’un prédateur et m’emmène à l’hôpital. Il doit être quelqu’un de bien. Il doit être en sécurité.

Il tente de me repousser, mais je m’accroche à lui.

— S’il vous plaît, je bredouille. On m’a droguée. Aidez-moi.

Il se fige, les mains suspendues en plein geste.

— On vous a… quoi ?

Je me fonds contre sa poitrine, mes doigts maladroits cherchant les derniers boutons de sa chemise.

— Quelqu’un a drogué mon verre. S’il vous plaît, aidez-moi.

Sa voix descend, basse, dangereuse.

— Comment vous appelez-vous ? Vous comprenez ce que vous faites ?

— Je… Cherry… J’ouvre sa chemise. Vous avez l’air d’être quelqu’un de bien. S’il vous plaît. J’ai besoin que vous me baisiez.

La drogue prend complètement le contrôle quand je presse mes lèvres contre son torse, son cou, sa mâchoire, en murmurant :

— Juste du sexe, s’il vous plaît… je ne supporte plus cette brûlure.

À ma surprise, il ne résiste plus. Au contraire, ses mains commencent à m’aider à me débarrasser de mes vêtements déchirés.

La voiture s’arrête brusquement.

— Monsieur, on est arrivés.

— Sortez. L’ordre claque, dur.

— Monsieur ? Vous êtes sûr de vouloir… avec elle ?

— J’ai dit de sortir. Maintenant.

Le chauffeur quitte la voiture, nous laissant seuls.

Ses mains rêches glissent le long de mes cuisses, repoussant ce qu’il reste de ma robe déchirée. Mon corps se cambre vers lui quand je sens sa dureté se presser contre moi à travers son pantalon. Je m’emmêle les doigts dans sa ceinture, je la défais, et mes doigts se referment sur sa queue épaisse et brûlante. Les siens trouvent mon sexe trempé et s’y glissent.

Il n’y a aucune douceur, seulement le besoin — ses coups de reins, quand il me pénètre, sont profonds, urgents, et mes parois se crispent autour de lui. Chaque mouvement envoie des décharges de soulagement dans mon membre en feu. Quand tout est fini, je m’affaisse contre le siège en cuir, tremblante, l’emprise de la drogue se relâchant enfin.

Et puis la réalité me tombe dessus, d’une clarté dévastatrice. Qu’est-ce que je viens de faire ? Ma mère m’a appelée Cherry en espérant que je comprendrais l’importance de ma vertu. Et je viens de la perdre avec un inconnu.

Je regarde autour de moi, prenant la mesure du luxe du véhicule. L’homme à côté de moi est allongé, les yeux fermés, son profil net et beau dans la pénombre. Au moins, je ne me suis pas retrouvée avec le type louche du bar.

Je tourne la tête vers la vitre, horrifiée à l’idée que quelqu’un ait pu nous voir, mais le verre paraît sombre.

« C’est du verre sans tain », dit-il, comme s’il lisait dans mes pensées.

Je sursaute à sa voix. « Je suis vraiment désolée, » lâché-je. « On m’a droguée. Merci de m’avoir sauvée. »

Ses lèvres se courbent en quelque chose entre le sourire et le rictus, tandis qu’il attrape son portefeuille. « Inutile de me remercier. J’ai déjà vu des femmes comme toi. Je vais te donner de l’argent. Tu t’en vas, et tu ne racontes à personne ce qui s’est passé. »

Ma gratitude s’évapore sur-le-champ. Pour qui me prend-il ? « Merci pour votre générosité, » je réponds, la voix dégoulinante d’ironie. « Voici ma contre-proposition : je vous donne le double si vous me laissez tranquille et que vous n’en parlez jamais à personne. »

Il rit pour de bon. « T’as du répondant. Et si aucun de nous ne payait l’autre ? Tu habites où ? Je vais demander à Leo de te ramener, ou à l’hôpital si tu veux qu’on te fasse des examens. »

« Non, merci. Je vais me débrouiller. » Je tends la main vers la poignée. Je suis déjà en retard pour rentrer.

Il m’attrape le poignet, sa prise ferme sans être douloureuse. Il ouvre un compartiment et en sort un ensemble de vêtements pour femme. « Ta robe est fichue. »

Voyant la logique de sa proposition, j’accepte les vêtements. Il sort de la voiture pour me laisser de l’intimité, attendant dehors pendant que je me change.

Quand je réapparais, je le remercie encore, pressée d’effacer cette nuit de ma vie.

Il attrape ma main avant que je puisse partir et glisse une carte dans ma paume. « Prends ça. Si tu te sens mal ou si tu as le moindre problème, appelle ce numéro. »

Sur la carte, il n’y a qu’un numéro de téléphone. « Comment je dois vous appeler ? »

« Tu peux m’appeler Nick. »

« D’accord, Nick. À jamais. »

Il fronce les sourcils, comme surpris par mon empressement à m’en aller. Mais il ne m’arrête pas quand je m’éloigne.

Ce n’est que lorsque je suis à plusieurs mètres de la voiture que je réalise où nous sommes — le tristement célèbre Purgatory Club, l’établissement ultra-select, réservé aux membres, appartenant à la famille mafieuse Salvatore, dont la clientèle mêle magnats des affaires et poids lourds de la politique. Rien que d’y penser me ramène à la dure réalité de ma propre situation : les Salvatore sont précisément la famille dans laquelle je suis censée me marier.

Et cet homme, Nick, doit être membre de ce club. Pas étonnant qu’il ait eu des vêtements de femme planqués dans sa voiture — probablement toujours prêt pour des situations comme celle-là. Et sa hâte à me jeter de l’argent au visage, à me sortir de sa vie… ça a du sens, maintenant. Il doit être terrorisé à l’idée de ternir sa réputation et ses affaires.

Je presse le pas, de peur d’être vue. La dernière chose dont j’ai besoin, c’est que mon futur mari me découvre en vrac devant son club après avoir couché avec un inconnu.

Quand j’arrive enfin à la maison, mon père m’attend sur le pas de la porte, le visage chargé d’une colère noire. « Cherry Miller ! Tu sais quelle heure il est ? » aboie-t-il. « Tu es sur le point de te marier, et toi tu cours les rues toute la nuit. Où sont tes vêtements d’origine ? »

J’encaisse sa réprimande en silence. Maman et moi ne sommes que des invitées dans cette maison ; lui tenir tête ne ferait que nous valoir une punition à toutes les deux.

« Les Salvatore ont envoyé des représentants en ville, » poursuit-il. « Nicholas en personne, leur chef actuel. Voilà à quel point ils prennent ce mariage au sérieux. Nous le verrons demain pour parler de tes fiançailles. »