La Compagne dorée du Prince Lycan

Point de vue de Fiona

« Fiona, qu’est-ce que tu regardes dans le vide ! Tu as fini d’installer tout le matériel dont on a besoin ?

— Combien de fois faudra-t-il te le rappeler : le séminaire d’aujourd’hui est important, et les invités qui y assistent sont tous des gens très influents. Il ne peut pas y avoir la moindre erreur.

— Franchement, si le duc Sterling n’était pas son oncle, qui supporterait qu’une fille aussi sotte nous traîne ici, dans notre propre bibliothèque ?

— Tu vois ? Voilà ce qui arrive quand des loups-garous et des humains se marient à la légère. D’accord, il y a une chance sur dix mille qu’un enfant métis soit un prodige, mais la plupart ne sont que des incapables sans intérêt. Ils n’héritent ni de l’intellect raffiné des humains, ni de la force brute des loups.

— Je n’aurais jamais cru que le professeur Thorne accepterait réellement ces fiançailles. On dirait que le clan du Loup Gris n’est pas aussi strict sur les lignées que tout le monde le pensait.

— Il n’avait pas vraiment le choix. La rumeur dit que la famille Thorne est en passe de devenir un membre clé du prochain cabinet du Conseil de coexistence entre humains et loups-garous. Choisir une fiancée demi-sang, c’est leur gage de “correction politique” — leur carte de visite, en quelque sorte. Et puis, le duc Sterling a promis une dot généreuse. »

Je restais là, serrant contre moi une épaisse liasse de polycopiés, tandis que ces collègues, censés préparer la salle, me donnaient des ordres, me bousculant et me repoussant de tous côtés.

Juste devant moi, ils colportaient sans gêne des ragots sur ma famille, mes origines, mon fiancé, mes parents biologiques disparus depuis des années, et sur mes cheveux rouge terne et mes lunettes dont les verres étaient épais comme le fond d’une bouteille d’alcool.

« Attention, Fiona. »

Je me retournai et trébuchai droit contre la poitrine d’un homme.

Il fronça les sourcils et baissa la tête avec une pointe d’impatience, visiblement inquiet que je froisse ses vêtements.

C’était mon fiancé, Caleb Thorne.

Aujourd’hui, il s’était apprêté avec un soin inhabituel : un trois-pièces gris anthracite, taillé à la perfection, épousant les lignes de sa haute silhouette mince. À son col pendait une cravate de velours rouge sombre, la couleur emblématique de la famille Sterling.

Sa paire de lunettes à monture dorée, si caractéristique, reposait sur l’arête de son nez, et derrière les verres, ses yeux étroits portaient toujours cette expression d’examen condescendant.

Aux yeux des autres, il était le plus jeune professeur associé de littérature de l’université Sainte-Marie, un gentleman cultivé et raffiné, l’étoile montante de la nouvelle génération du clan du Loup Gris.

Mais moi, je savais quelle âme pourrie se cachait sous cette belle enveloppe.

« Pardon, Caleb », murmurai-je, tandis que ma main glissait discrètement quelque chose dans ma poche.

« Écoute. Dans un cadre comme celui-ci, tu m’appelles “professeur Thorne”. Et tiens — rapporte ce livre. Je n’en ai plus besoin. »

Caleb ne tendit pas tout de suite la main pour me retenir. Il me laissa simplement chanceler contre lui quelques secondes.

Ce n’est qu’après s’être assuré qu’aucun invité n’avait remarqué la scène embarrassante qu’il étendit la main et, sous couvert de galanterie, rajusta les lourdes lunettes sur mon nez.

En même temps, il me plaça entre les mains l’exemplaire de L’Amant de Lady Chatterley qu’il avait emprunté le matin même au comptoir de la bibliothèque où je travaillais.

Ses doigts étaient longs et froids, et au moment où ils effleurèrent ma joue, je perçus une odeur — un mélange de musc, de sueur et d’une crème pour les mains bon marché à la fraise.

L’odeur qui n’appartenait qu’à Emily.

Je savais qu’à cet instant même, elle se cachait derrière la porte à rideau, juste un peu plus loin.

Finir leur petite escapade, puis ressortir l’un après l’autre : c’était leur routine tacite.

Boum !

Un instant, je perdis le fil, et le livre s’écrasa lourdement sur le sol.

« Fiona, quand est-ce que tu vas enfin apprendre à être un peu plus vive ? »

Caleb se pencha pour ramasser le livre, me rappelant une fois de plus, avec cette impatience dans la voix :

« Va vérifier le projecteur. Je dois m’assurer que la présentation se déroule sans le moindre accroc. »

« Oui, professeur Thorne. »

Serrant mes polycopiés, je me retirai en silence jusqu’à la console de commande.

Caleb se détourna et marcha d’un pas décidé vers l’estrade.

Il y avait quelque chose d’à peine raide dans sa démarche — sa jambe droite faisait un pas légèrement plus court que d’habitude.

Mon regard se posa sur sa cravate de velours rouge sombre.

Le nœud était lâche, visiblement refait à la hâte. Et là, au col de la chemise, sous la cravate, une petite marque rouge sombre affleurait.

Ce n’était pas une trace de rouge à lèvres.

C’était une griffure.

Une profonde, assez profonde pour avoir fait perler une goutte de sang.

Je remontai mes lunettes et détournai les yeux.

Comme je m’y attendais, j’aperçus la silhouette d’Emily se faufiler hors de derrière le rideau, telle un écureuil gris pris de panique.

Ayant, une fois de plus, échappé aux crocs de son prédateur, elle exhiba ses petites incisives avec un air de triomphe.

Je baissai les yeux sur l’exemplaire de L’Amant de Lady Chatterley que je tenais contre moi. Le coin d’une page portait un pli révélateur.

Je l’ouvris. Des lignes entières étaient entourées au crayon.

C’était une traduction en klingon.

Mises bout à bout, les phrases donnaient—

Ta proie t’attend à l’endroit habituel, et le corps humide sous la chair s’offre à toi, ouvert.

Le numéro de page faisait office d’heure de rendez-vous.

Sous mon nez, ils s’échangeaient ces petits signaux romantiques, en remplaçant sans cesse l’édition par une autre, dans une traduction différente. À chaque fois, l’un rendait le livre, et l’autre arrivait juste après pour l’emprunter.

Et il semblait qu’ils n’avaient jamais soupçonné une seule seconde que moi, le péquenaud qui n’avait fréquenté qu’un community college, je puisse parler couramment plus d’une douzaine de langues.

L’heure de la présentation était venue, et Caleb était déjà en place au pupitre.

Il jeta d’abord un coup d’œil à sa montre à gousset, puis tourna le regard vers un groupe de sièges vides au premier rang, l’air vaguement anxieux.

L’animateur de l’événement s’approcha et lui dit quelque chose.

Je tendis l’oreille : il semblait qu’un invité important, à cause d’un petit contretemps, n’avait pas pu être présent pour le moment.

« On n’y peut rien. Il faut commencer sans attendre. »

Caleb souffla dans le micro et appuya sur la télécommande du grand écran de projection.

Aucune réaction ?

Il tourna vers moi un regard plein de reproche, exigeant visiblement de savoir pourquoi, malgré tous ses avertissements répétés, quelque chose avait encore déraillé.

Mais ce qu’il ignorait, c’est que l’interrupteur de commande à distance de toute la console multimédia était dans ma poche depuis le début.

« Excusez-nous, tout le monde. Il semble que notre équipement multimédia rencontre un petit problème. Merci de patienter un instant. »

Caleb ne cessait de me lancer des regards, me faisant signe de monter arranger ça au plus vite.

Mais à cet instant précis, l’écran s’alluma brusquement.

Et ce qui apparut sous les yeux de tous, ce fut une vidéo en haute définition.

L’image tremblait un peu, manifestement filmée dans un endroit exigu et à l’écart. La lumière était faible ; seuls quelques filaments de soleil se glissaient entre les lames des stores, projetant au sol des taches irrégulières.

Puis la silhouette d’un homme apparut à l’écran.

Il portait une chemise blanche, sa cravate tirée de travers, ses lunettes cerclées d’or au bout du nez — une allure à la fois studieuse et obscène.

C’était Caleb.

Il plaquait la femme contre un bureau, ses mouvements brusques, pressés.

« Ah ! Caleb… je vais jouir ! Plus vite, plus vite ! »

Les gémissements sirupeux de la femme, amplifiés par le système sonore haut de gamme de la salle de conférence, résonnèrent distinctement jusque dans les moindres recoins.

Elle portait un pull en maille rouge, dont l’encolure était déjà déchirée, dévoilant une large étendue de peau blanche comme neige. Ses cheveux, défaits, emmêlés, retombaient sur ses épaules, et son visage oscillait entre la douleur et le plaisir.

Ce n’était autre qu’Emily, étudiante en troisième année de littérature dans l’établissement de Caleb.

À cet instant, elle se tordait comme une chienne en chaleur, les jambes enroulées autour de la taille de Caleb, répondant à chacun de ses coups de reins.

« Dis-le ! » La voix de Caleb, dans la vidéo, était basse et obscène. « Dis-le à voix haute — à qui tu appartiens ! »

« Je suis à toi… je suis ton garde-chasse… je suis la petite brebis que tu mènes. »

Emily sanglota ces mots, la voix débordante de l’extase de l’abandon.

Dans la salle, le public était pétrifié.

Certains restaient la bouche ouverte, d’autres se couvraient les yeux, et quelques-uns avaient même sorti leur téléphone pour commencer à filmer.

« Bordel ! Qu’est-ce que c’est que ce délire ! »

Caleb se mit à marteler la console avec frénésie, mais chaque bouton semblait avoir été soudé exprès, refusant de bouger.

« Espèces de salauds ! Coupez le courant ! »

Dès que l’interrupteur général fut abaissé, toute la pièce bascula dans le noir.

Pourtant, la batterie de secours — celle que j’avais trafiquée à l’avance — continua de tourner à plein régime.

Dans l’obscurité, l’image du projecteur n’en paraissait que plus nette.

« Ça ne sert à rien, professeur Thorne. »

Je montai lentement à l’avant de la scène, une télécommande noire à la main, un sourire glacé au coin des lèvres.

« Même si vous coupez l’électricité de toute la bibliothèque, ce sera inutile. »

Je préparais cet instant depuis plus d’un mois.

Je comptais lui arracher ce masque hypocrite et méprisable — et exposer son vrai visage aux yeux de tous !