Fiorella tiene diecisiete años y vivía en el corazón de Lombardía, donde los inviernos eran largos y las montañas parecían custodiar los secretos de cada familia. Era hija única, el orgullo de unos padres que la habían criado entre la dulzura de los campos y la severidad de las tradiciones. Su vida transcurría en una rutina apacible: el colegio, las tardes de estudio, las conversaciones con su madre en la cocina y las visitas de su novio, siempre bajo la mirada vigilante de su padre. Era una muchacha discreta, de modales suaves y sueños que apenas se atrevía a pronunciar en voz alta.
Nunca salía sola. No por falta de confianza, sino porque en su pequeño pueblo la prudencia era una forma de amor. Pero aquella tarde de otoño, el destino decidió alterar el curso de su existencia. El cielo se teñía de un dorado melancólico cuando el timbre del colegio anunció el final de las clases. Fiorella esperó, como siempre, a que su madre llegara a recogerla. Sin embargo, los minutos se estiraron con una lentitud inquietante. El viento soplaba con un murmullo helado, y las sombras comenzaban a alargarse sobre el empedrado.
Fue entonces cuando una camioneta negra se detuvo frente a ella. Las puertas se abrieron con un sonido seco, y tres hombres descendieron. No hubo palabras, solo la violencia muda de unas manos que la sujetaron con fuerza. Fiorella gritó, pataleó, intentó escapar, pero su voz se perdió entre los ruidos de la calle. Algunos testigos observaron desde lejos, paralizados por el miedo. Nadie intervino. En Lombardía, todos sabían quiénes eran esos hombres y lo que significaba enfrentarse a ellos.
El vehículo se alejó, devorando la carretera mientras el sol desaparecía tras las colinas.
